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The True Story Of What Was
Ani DiFranco
The True Story Of What Was
the light blue flickering rhythm
of the neighbor's big console t.v.
is basking on the ceiling
of another insomniac spree
and outside sleep's open window
between the drops of rain
history is writing a recipe book
for every earthly pain
oh to clean up the clutter of echoes
coming in and out of focus
words spoken
like locusts
sing and sing
in my head
and thing is
they often seem
in my memory's long dream
to be superfluous to
the true story of what was
cuz
real is real regardless
of what you try to say
or say away
real is real relentless
while words distract and dismay
words that change their tune
though the story remains the same
words that fill me quickly
and then are slow to drain
dialogues that dither down reminiscent
of the way it likes to rain
every screen
a smoke screen
oh to dream
just for a moment
the picture
outside the frame
then in a flash
the light blue horizon
spanning a sudden black
is sucked into the vanishing point
and quiet rushes back
to search for the downbeat
in a tabla symphony
to search in the darkness
for someone who looks like me
(though i'm not really who i said i was
or who i thought i'd be)
just a collection of recollections
conversations consisting
of the kind of marks we make
when we're trying to get a pen to work again
a lifetime of them!
cough…cough…ahem…
i say to me
now here listening
i say to the locusts
that sing and sing to me sitting
now here on the front porch swing of my eyes:
i hereby amend
whatever i've ever said
with this sigh
La Verdadera Historia De Lo Que Fue
el ritmo parpadeante de luz azul
del gran televisor del vecino
se refleja en el techo
de otra noche de insomnio
y afuera, por la ventana abierta del sueño
entre las gotas de lluvia
la historia está escribiendo un libro de recetas
para cada dolor terrenal
oh, limpiar el desorden de ecos
que entran y salen de enfoque
palabras habladas
como langostas
cantan y cantan
en mi cabeza
y la cosa es
que a menudo parecen
en el largo sueño de mi memoria
ser superfluas
para la verdadera historia de lo que fue
porque
lo real es real sin importar
lo que intentes decir
o alejar
lo real es real implacable
mientras las palabras distraen y desalientan
palabras que cambian de tono
aunque la historia siga siendo la misma
palabras que me llenan rápidamente
y luego tardan en desaparecer
diálogos que se desvanecen reminiscentes
de cómo le gusta llover
cada pantalla
una cortina de humo
oh, soñar
solo por un momento
la imagen
fuera del cuadro
entonces en un destello
el horizonte azul claro
que abarca un repentino negro
es absorbido en el punto de fuga
y el silencio regresa
para buscar el ritmo
en una sinfonía de tabla
para buscar en la oscuridad
a alguien que se parezca a mí
(aunque en realidad no soy quien dije que era
o quien pensé que sería)
solo una colección de recuerdos
conversaciones que consisten
de la clase de marcas que hacemos
cuando intentamos que una pluma vuelva a funcionar
¡una vida de ellas!
tos...tos...ejem...
me digo a mí mismo
ahora aquí escuchando
le digo a las langostas
que cantan y cantan para mí sentado
ahora aquí en el columpio del porche de mis ojos:
por la presente enmiendo
todo lo que haya dicho alguna vez
con este suspiro
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