Siglo XXI, cambalache, problemático y febril
Anunció Santos Discépolo, un poeta del 2000
Y profeta en aquel tango que cantó a la corrupción
Que gobierna las cloacas de la humana condición

Siglo XXI, el hombre ha muerto ¡viva el capital!
No será aquel cambalache donde todo daba igual
Para entonces no serán lo mismo un sabio que un traidor
El más Judas será el que se suba al podio de honor

La mentira será ley y el simulacro, institución
El cohecho por derecho y por la santa comisión
El chorizo ira embutido en su Mercedes oficial
Y el trilero montará su atril en trilateral

El camello del futuro no será aquel criminal
Que vendía matarratas cuando aun era ilegal
Para entonces será el presidente de coca-control
En su rama de entertainment: Sexo, droga y rock'n'roll

Trepa, trepa por tu chepa, el trepa llegará a ser VIP
Y la sanguijuela chupa que le chupará hasta el RIP
El gusano, con los restos, se pondrá como un cebón
Y, bien gordo, será deglutido por el tiburón

Y llegó el fin de la historia y al capone va a ser rey
De quien la sufrió en sus carnes y aún la arrastra como un buey
Dios murió, predijo Nietzsche pero aquí está el totus dei
Que enterró al demonio rojo que aprendió a decir: Okay
Todo por comprarse unos vaqueros made in USA

Me diréis y con razón que yo también soy un ladrón
Que la música y la letra de este fraude de canción
Son un plagio de Bob Dylan y del gran Discepolín
Es verdad pero, ¡cojones!, quien desprecia ese botín
Que a Dios le plagió merlín
Y al diablo, Marilyn
Y a Picasso, el arlequín
Y a Espartaco, Bakunín
Y a la esfinge, rin tin tin
Y el principio es siempre el fin
En fin

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