Malón, malón, malón, malón diabólico
Trepa en los montes, nada en los ríos
Grita en la noche, entra al desierto
Se desintegra al Sol, calma su sed con vos
Duerme en la tierra que lo alimenta

Son una tribu sin fe sanguinarios
No dudarán de sacarte del paso
Te pisarán como un buey enojado
Será mejor que corras ya, sal de su pasto

Les gusta el mosh, les gusta revolcarse
Entre la gente que arme
Me gusta el mosh, me gusta revolcarme
Entre la gente que arme

Malón, malón, malón, malón diabólico