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A Warehouse Full Of Mailbombs, And Not One Fucking Stamp
Backstabbers Incorporated
A Warehouse Full Of Mailbombs, And Not One Fucking Stamp
Fuck your speeches to me of sacrifice, or anything I believed in, (of inspiration) end of fucking change. Your two hour rants on who we all should blame. Deaf to this world, and dead in my eyes, I watch as another toy soldier dies. Fuck your revolution.
And if you didn't hear me, we'll scream it once again. (and again and again). One fucking song doesn't start the fucking riot. It doesn't matter how many kids buy it. Fingers in the air.
(gun to the head) The one's who screamed for a change? They're the ones all fucking dead. Your t-shirts, your pins, your patches won't work. They all won't win this war. So far from over, so far from done.
Fuck your message boards, nothing's fucking won. So fuck you. Talk of broken bones, let's talk of blood on the floor. Let's talk of all those days gone by and how we strive for more. Talk of anything. Anything but your fucking revolution. We throw these words away like the time that we've wasted.
And a fest every weekend, is not 'inspiration' I'm not buying this, and I'm not dying here. I'm not part of your empire. The broken streetlights don't need to be fixed for us to see the kids are burning alive. I've said it before, I'll say it again. I'll say it till the day I fucking die. Fuck your Revolution.
(Are you using these fests, this merch table, these songs to sell your revolution? Or are you another in a long line of bullshit artists that is here to make a quick buck? It's getting harder to tell which is which. You can't keep a poker face forever, champ.)
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Un Almacén Lleno De Bombas Postales, Y Ni Un Maldito Sello
A la mierda tus discursos sobre sacrificio, o cualquier cosa en lo que creía, (de inspiración) fin del maldito cambio. Tus diatribas de dos horas sobre a quién debemos culpar a todos. Sordo a este mundo, y muerto en mis ojos, veo cómo otro soldado de juguete muere. A la mierda tu revolución.
Y si no me escuchaste, lo gritaremos una vez más. (y otra vez y otra vez). Una maldita canción no inicia la maldita revuelta. No importa cuántos chicos la compren. Dedos en el aire.
(pistola en la cabeza) ¿Los que gritaban por un cambio? Ellos son los que están todos malditamente muertos. Tus camisetas, tus pines, tus parches no funcionarán. Ninguno ganará esta guerra. Tan lejos de terminar, tan lejos de estar hecho.
A la mierda tus foros de mensajes, nada se ha ganado. Así que a la mierda. Hablemos de huesos rotos, hablemos de sangre en el suelo. Hablemos de todos esos días pasados y cómo luchamos por más. Hablemos de cualquier cosa. Cualquier cosa menos tu maldita revolución. Tiramos estas palabras como el tiempo que hemos desperdiciado.
Y un festival cada fin de semana, no es 'inspiración' No estoy comprando esto, y no estoy muriendo aquí. No soy parte de tu imperio. Las farolas rotas no necesitan ser arregladas para que veamos que los chicos se están quemando vivos. Lo he dicho antes, lo diré de nuevo. Lo diré hasta el día en que malditamente muera. A la mierda tu Revolución.
(¿Estás usando estos festivales, esta mesa de mercancía, estas canciones para vender tu revolución? ¿O eres otro en una larga lista de artistas de mierda que están aquí para ganar dinero rápido? Se está volviendo más difícil distinguir quién es quién. No puedes mantener una cara de póker para siempre, campeón.)
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