L'assassinat

Asesinato

L'assassinat

No es sólo en París que el crimen florece. Nosotros, en el pueblo, también, somos un hermoso asesinato. Tenía una cabeza y un ingenio de corazón. Tuvo una primavera por veinte años. Pero la carne fresca, la carne tierna, mi viejo, cuesta queridoDespués de cinco a seis besos, su oro se agotó cuando su esposada se coló. l Responder que él era pobre como JobElla entregó su Rob'Ella fue a buscar su cascabel que tenía el cebo de la ganancia regresó al Grigouhaciendo un mal golpe y mientras él lo sostenía a él Ella la asesinó Se dijo que cuando exhaló la lengua ella le mostró todo el camino debajo no encontró un subpero cartas de Pero las incautaciones del alguacil Salors, arrebatado de verdaderos remordimientosÉl entristeció al mortal, y sobre él, cayendo de rodillas, Ell dijo: «¡Perdónanos! «Cuando los gendarmes llegaron llorando, lo encontraron. Fue una lágrima en lo profundo de sus ojos lo que le valió el cielo y la mañana que la cazamos. Fue en ParadisAlgunos devotos, ya que ese tiempoEllos son un poco descontentEdit no es sólo en Parísque el crimen florece Nosotros, en el pueblo, también, somos hermosos asesinatos
C'est pas seulement à ParisQue le crime fleuritNous, au village, aussi, l'on aDe beaux assassinatsIl avait la tête chenueEt le cœur ingénuIl eut un retour de printempsPour une de vingt ansMais la chair fraîch', la tendre chairMon vieux, ça coûte cherAu bout de cinq à six baisersSon or fut épuiséQuand sa menotte elle a tendueTriste, il a réponduQu'il était pauvre comme JobElle a remis sa rob'Elle alla quérir son coquinQu'avait l'appât du gainSont revenus chez le grigouFaire un bien mauvais coupEt pendant qu'il le lui tenaitElle l'assassinaitOn dit que, quand il expiraLa langue ell' lui montraMirent tout sens dessus dessousTrouvèrent pas un souMais des lettres de créanciersMais des saisies d'huissiersAlors, prise d'un vrai remordsElle eut chagrin du mortEt, sur lui, tombant à genoux,Ell' dit : " Pardonne-nous ! "Quand les gendarm's sont arrivésEn pleurs ils l'ont trouvéeC'est une larme au fond des yeuxQui lui valut les cieuxEt le matin qu'on la penditEll' fut en paradisCertains dévots, depuis ce tempsSont un peu mécontentsC'est pas seulement à ParisQue le crime fleuritNous, au village, aussi, l'on aDe beaux assassinats