Pan Comido

Sos un caído de la cuna, un pobre diablo, un maleta
En los handicaps corridos siempre quedaste parao
Te has perdido el vento al poker
Porque no tenés carpeta
Y, sin embargo, en la vida nunca falta un wey corneta
Que haga girar la bolilla que sos un tigre mentao

El hombre en pista liviana
En barrosa y en pesada
Si tiene sangre en las venas
Jamás se debe achicar
Y a vos te han visto hacer buches

Amainando en la parada
Tendrás muy buenos aprontes
Sos de mucha atropellada
Pero, en finales reñidos
Sos mandria, sabes temblar

Si no hay clase, por que causa la vivís dándote dique?
Al fin y al cabo, que hazaña en tu cartilla cayó?
Seguí no más bellaqueando, creyéndote un buen dorique que
Si me apurás un poco, vas a quedar en el pique
Pa' que chillen los muchachos que en todo primero yo

Lo que uno sabe de viejo
A vos te falta, botija
Sos potrillo de dos años
Recién darás mucho sport
Cuando andes como yo anduve
Como bola sin manija

Tenés que nacer de nuevo
Para correrte una fija
Aunque te juegues el resto
No llegás al marcador

No servís pa' acompañarme ni siquiera en la partida
No tenés chance ninguna pa' mi que sos roncador
Nunca marcaste buen tiempo, es muy pobre tu corrida
Cuando no se abre en el codo se me manca en la tendida
Te falta más performance pa' salir de perdedor