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Moins Vieux
Charlebois Robert
Moins Vieux
Oh, même si les nuits repassentUn peu moins vite sous mes yeuxLes plis que font les ans qui passentJ'suis moins vieuxEt même si la vie me lasseEt que j'entends de mieux en mieuxLe bruits des ailes d'un ange qui passeJ'suis moins vieuxMoins vieux qu'au temps où on pensaitVivre cent ans et qu'on dansaitSur Love me tender, love me trueThe great pretender les p'tits trousD'un drôle de poinçonneur françaisQui s'ennuyait dans son métroEt que les filles n'aimaient pas tropQuand on les embrassait.Moins vieux qu'au temps où dans les tram-wayon cédait pas not'place aux dames-yeahl'âge où l'on drope ses p'tites cousinesPour des pin-up de magazinesQu'on défilait pour le Viêt-namChe Guévara de fond de bistroEt que les filles n'aimaient pas tropQu'on les prennent pour des femmesMoins vieuw qu'au temps plus confortableDes ford Mustang décapotablesLes nuits dans des vieux autocarsPour des galères à cent dollarsQuand dorées à la feuille d'érableNos guitares devenaient dobrosEt que les femmes n'aimaient pas tropQue leurs filles s'attardent à nos tables
Menos Viejo
Oh, aunque las noches pasen
Un poco más lento ante mis ojos
Las arrugas que marcan los años que pasan
Estoy menos viejo
Y aunque la vida me canse
Y escucho cada vez mejor
El ruido de las alas de un ángel que pasa
Estoy menos viejo
Menos viejo que en los tiempos en que pensábamos
Vivir cien años y bailábamos
Con Love me tender, love me true
The great pretender y los pequeños agujeros
De un extraño perforador francés
Que se aburría en su metro
Y a las chicas no les gustaba mucho
Cuando las besábamos
Menos viejo que en los tiempos en que en los tranvías
No cedíamos nuestro asiento a las damas
En la edad en que cambiábamos a nuestras primas
Por pin-ups de revistas
Que desfilaban por Vietnam
Che Guevara desde el fondo del bar
Y a las chicas no les gustaba mucho
Que las tomaran por mujeres
Menos viejo que en tiempos más cómodos
De Ford Mustang descapotables
Noches en viejos autobuses
Para problemas por cien dólares
Cuando, doradas con hojas de arce
Nuestras guitarras se convertían en dobros
Y a las mujeres no les gustaba mucho
Que sus hijas se quedaran en nuestras mesas
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