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El Hombre Del Piano
Chenoa
El Hombre Del Piano
Esta es la historia de un sabado
de no importa que mes
y de un hombre sentado al piano
y no importa lo viejo que es.
Toma el vaso y le tiemblan las manos
apestando entre humo y sudor
y se agarra a su tabla de naufrago
volviendo a su eterna canción.
Cada vez que el espejo de la pared
le devuelve mas joven la piel
se le encienden los ojos y su niñez
viene a tocar junto a él.
Toca otra vez, viejo perdedor
haces que me sienta bien.
Es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a hiel.
Pero siempre hay borrachos con babas
que le recuerdan quien fue:
el mas joven maestro al piano
vencido por una mujer.
Ella siempre temió echar raices
que pudieran sus alas cortar
y en la jaula metida la vida se iba
y quiso sus alas robar.
No lamenta que dé, malos pasos
aunque nunca desea su mal
pero a ratos, con furia, golpea el piano
y hay algunos que le han visto llorar.
Toca otra vez, viejo perdedor
haces que me sienta bien.
Es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a hiel.
El micrófono huele a cerveza
y el calor se podria cortar.
Solitarios, oscuros, buscando pareja
apurandose un sabado mas.
Hay un hombre aferrado al piano
la emoción empapada en alcohol
y una voz que le dice "pareces cansado"
y aun no ha salido ni el sol.
Toca otra vez, viejo perdedor
haces que me sienta bien.
Es tan triste la noche que tu canción
sabe a derrota y a hiel.
The Man at the Piano
This is the story of a Saturday
no matter what month
and a man sitting at the piano
no matter how old he is.
He takes the glass and his hands tremble
reeking of smoke and sweat
clinging to his life raft
returning to his eternal song.
Every time the mirror on the wall
shows him younger skin
his eyes light up and his childhood
comes to play alongside him.
Play again, old loser
you make me feel good.
The night is so sad that your song
tastes of defeat and bile.
But there are always drunks with drool
who remind him of who he was:
the youngest piano master
defeated by a woman.
She always feared putting down roots
that could cut her wings
and life was slipping away in the cage
and she wanted to steal her wings.
She doesn't regret taking wrong steps
although she never wishes him ill
but sometimes, with fury, he hits the piano
and some have seen him cry.
Play again, old loser
you make me feel good.
The night is so sad that your song
tastes of defeat and bile.
The microphone smells of beer
and the heat could be cut with a knife.
Lonely, dark, looking for a partner
rushing through another Saturday.
There's a man clinging to the piano
emotion soaked in alcohol
and a voice that says 'you look tired'
and the sun hasn't even risen yet.
Play again, old loser
you make me feel good.
The night is so sad that your song
tastes of defeat and bile.
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