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Guardanapos de Papel
Clara Sandroni
Guardanapos de Papel
Na minha cidade tem poetas, poetas,
Que chegam sem tambores nem trombetas, trombetas,
E sempre aparecem quando menos aguardados, guardados, guardados,
Entre livros e sapatos, em baús empoeirados.
Saem de recônditos lugares no ares, nos ares,
Onde vivem com seus pares seus pares, seus pares,
Seus pares e convivem com fantasmas multicores, de cores, de cores,
Que te pintam as olheiras e te pedem que não chores
Suas ilusões são repartidas partidas, partidas,
Entre mortos e feridas, feridas, feridas,
Mas resistem com palavras, confundidas, fundidas, fundidas,
Ao seu triste passo lento pelas ruas e avenidas.
Não desejam glorias nem medalhas, medalhas, medalhas,
Se contentam com migalhas, migalhas
Migalhas de canções e brincadeiras com seus versos dispersos, dispersos,
Obcecados pela busca de tesouros submersos.
Fazem quatrocentos mil projetos, projetos, projetos,
Que jamais são alcançados cansados, cansados,
Nada disso importa enquanto eles escrevem, escrevem, escrevem,
O que sabem que não sabem e o que dizem que não devem.
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas,
Como se fossem cometas, cometas, cometas,
Num estranho céu de estrelas idiotas e outras, e outras,
Cujo brilho sem barulho veste suas caldas tortas.
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas,
Esvaindo-se em milhares, milhares,
Milhares de palavras retorcidas e confusas, confusas, confusas,
Em delgados guardanapos, feito moscas inconclusas.
Andam pelas ruas escrevendo e vendo, e vendo,
Que eles vêm nos vão dizendo, dizendo,
E sendo eles poetas de verdade enquanto espiam e piram, e piram,
Não se cansam de falar do que eles juram que não viram.
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas,
Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas,
Lançadas ao espaço e o mundo inteiro, inteiro, inteiro,
Fossem vendo pra depois voltar pro Rio de Janeiro.
Guardanapos de Papel
En mi ciudad hay poetas, poetas,
Que llegan sin tambores ni trompetas, trompetas,
Y siempre aparecen cuando menos esperados, esperados, esperados,
Entre libros y zapatos, en baúles polvorientos.
Salen de lugares recónditos en el aire, en el aire,
Donde viven con sus pares, sus pares, sus pares,
Sus pares y conviven con fantasmas multicolores, de colores, de colores,
Que te pintan las ojeras y te piden que no llores.
Sus ilusiones se dividen, divididas, divididas,
Entre muertos y heridas, heridas, heridas,
Pero resisten con palabras, confundidas, fundidas, fundidas,
A su triste paso lento por las calles y avenidas.
No desean glorias ni medallas, medallas, medallas,
Se conforman con migajas, migajas,
Migajas de canciones y juegos con sus versos dispersos, dispersos,
Obsesionados por la búsqueda de tesoros sumergidos.
Hacen cuatrocientos mil proyectos, proyectos, proyectos,
Que jamás se concretan cansados, cansados,
Nada de eso importa mientras ellos escriben, escriben, escriben,
Lo que saben que no saben y lo que dicen que no deben.
Caminan por las calles los poetas, poetas, poetas,
Como si fueran cometas, cometas, cometas,
En un extraño cielo de estrellas idiotas y otras, y otras,
Cuyo brillo sin ruido viste sus colas torcidas.
En mi ciudad hay plumas, plumas, plumas,
Desvaneciéndose en miles, miles,
Miles de palabras retorcidas y confusas, confusas, confusas,
En delgados guardanapos, como moscas inconclusas.
Caminan por las calles escribiendo y viendo, y viendo,
Lo que ellos vienen yendo diciendo, diciendo,
Y siendo ellos poetas de verdad mientras espían y alucinan, y alucinan,
No se cansan de hablar de lo que juran que no vieron.
Mirando al cielo esos poetas, poetas, poetas,
Como si fueran telescopios, telescopios, lunáticos,
Lanzados al espacio y al mundo entero, entero, entero,
Viendo para luego regresar a Río de Janeiro.
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