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Curva Sud
Claudio Lolli
Curva Sud
Senti, un rumore lontano, più forte di un tuono
che scoppia e rimbomba da oltre Trieste
nelle nostre teste e non si ferma più
guarda, una macchia di rosso colora il canale
del bene e del male, il colore del mare
che sembra virare più al nero che al blu,
e poi la lingua che si secca e balbetta
nella fretta della nuova verità...
tocca il mio cuore discreto che si alza e rimbalza
su costole rotte, e toccami il corpo
che freme di rabbia e di malinconia,
annusa il profumo del fango, la polvere bianca,
la guerra che avanza in facce tagliate,
oscurate dal sogno di un'altra etnia,
e poi la lotta che si staglia e si affretta
la battaglia della nuova bugia...
Mangiati questo dolore, gustati il succo
di questa impotenza a capire l'amore
che sembra il domani di questa città,
pensa, ti sembrano sensi, e ti sembrano cinque,
o ti sembrano sogni, oppure è un ricordo
più forte che vero dell'ambiguità
questo presente rosso sangue,
questo ritorno di barbarie-novità...
Senti che aria di fasci stasera, stanotte,
stasera mi lasci, lo so, non potrò
io lo so, non potrò più dormire con te...
L'Italia è un aliante sospeso nel troppo
silenzio si un cielo confuso, una scritta
rèclame che ci osserva dal blu, ed è dipinta di blù
si apre uno stadio fantasma, una luce
accecante, ma senza notturna, si sentono
i cori, bestemmie infelici, della curva Sud,
e i disperati stanno male, soli
e lontani anche dalle parole...
L'Italia è una macchina calda che va fuori
strada, un processo alla moda, da un tempo
lontano un saluto romano, un bambino di Napoli
che salta e che ride, che urla e che dice
che 'Duce', che 'Duce', che 'Duce', tu sei la mia
luce, tu sei proprio l'unica luce che ho,
una dolce grandissima luce vera...
e che aria, che aria, che aria, che aria stasera...
Stasera c'é aria di nebbia, neanche la luna
uno straccio di luna, o un'ombra di stelle
un paracadute che mi tenga su,
l'Italia è una macchina pazza, che aria di fasci,
stanotte, stasera, stanotte mi lasci, lo so
che non posso dormire con te...
Senti che aria di fasci, esta hora, stasera
stanotte mi lasci, lo so non potrò, io lo so,
non potrò più dormire con te...
Curva Sud
Siento un ruido lejano, más fuerte que un trueno
que estalla y retumba desde más allá de Trieste
en nuestras cabezas y no se detiene
mira, una mancha de rojo colorea el canal
del bien y del mal, el color del mar
que parece virar más hacia el negro que hacia el azul,
y luego la lengua que se seca y balbucea
en la prisa de la nueva verdad...
toca mi corazón discreto que se levanta y rebota
sobre costillas rotas, y tócame el cuerpo
que tiembla de rabia y melancolía,
huele el aroma del barro, el polvo blanco,
la guerra que avanza en rostros cortados,
oscurecidos por el sueño de otra etnia,
y luego la lucha que se destaca y se apresura
la batalla de la nueva mentira...
Devora este dolor, saborea el jugo
de esta impotencia para entender el amor
que parece el mañana de esta ciudad,
pensá, te parecen sentidos, y te parecen cinco,
o te parecen sueños, o es un recuerdo
más fuerte que verdadero de la ambigüedad
de este presente rojo sangre,
este retorno de barbarie-novedad...
Siente que aire de fascistas esta noche, esta noche,
esta noche me dejas, lo sé, no podré
yo lo sé, no podré dormir contigo...
Italia es un planeador suspendido en el exceso
de silencio en un cielo confuso, un letrero
publicitario que nos observa desde el azul, y está pintado de azul
se abre un estadio fantasma, una luz
deslumbrante, pero sin nocturna, se escuchan
los coros, blasfemias infelices, de la Curva Sud,
y los desesperados están mal, solos
y lejos incluso de las palabras...
Italia es un auto caliente que se sale
de la carretera, un proceso a la moda, de un tiempo
lejano un saludo romano, un niño de Nápoles
que salta y que ríe, que grita y que dice
que 'Duce', que 'Duce', que 'Duce', tú eres mi
luz, tú eres realmente la única luz que tengo,
una dulce grandísima luz verdadera...
y qué aire, qué aire, qué aire, qué aire esta noche...
Esta noche hay aire de niebla, ni siquiera la luna
un trapo de luna, o una sombra de estrellas
un paracaídas que me sostenga,
Italia es un auto loco, qué aire de fascistas,
esta noche, esta noche, esta noche me dejas, lo sé
que no puedo dormir contigo...
Siente que aire de fascistas, en esta hora, esta noche
esta noche me dejas, lo sé no podré, yo lo sé,
no podré más dormir contigo...
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