Il Funambolo

El Funambulista

Este tiempo libera la poesía.
Pasa una hora y ya no es mía,
pero permanece ahí, inmóvil,
esa cuerda tensa entre la realidad
y la más extraña fantasía,
como los minutos y las perplejidades
entre las mismas cotidianidades,
pero estaré ahí, libre,
más cerca del cielo volaré,
no caeré entre el azul y la ciudad,
la ciudad se va volando,
vuela sobre esa idea
de equilibrio y simetría
donde el tiempo desaparecerá,
hay un funambulista que sabe.
Pasa el tiempo y el tiempo dime qué es
si el presente guarda en sí
cada pasado reciente
como si no estuviéramos ya aquí,
aún inmóviles, así,
con esos recuerdos indestructibles,
esos sentimientos indivisibles,
estaremos ahí,
frágiles y esconderemos las armonías
de ciertas poesías
entre el azul y las ciudades,
la ciudad se va volando,
vuela sobre esa idea
de equilibrio y simetría
donde el tiempo desaparecerá,
hay un funambulista que sabe.
Este tiempo inmóvil que limita
desmorona el futuro que vendrá,
pero ya tenemos un alma
que nos lleva hacia la alegría
o la melancolía,
como si empujáramos columpios
en medio de la locura
entre el azul y una idea esa idea se va volando
vuela sobre las ciudades
entre equilibrio y simetría
cuando el tiempo huya
el funambulista sabrá
el funambulista sabrá.