Your Idea Of Facism And Global Intervention Makes Me Puke

Tu Idea de Fascismo e Intervención Global Me Hace Vomitar

Your Idea Of Facism And Global Intervention Makes Me Puke

Arranca estas cicatrices de mi rostro por sobre reaccionar. Tijeras cortan la medicación hueca de concreto. Pensamiento programado, casi tan rápido como yo. Nos desgastamos hablando en un idioma desconocido. Soñé con Filadelfia pensando que era Nueva York. Deseé esto esperando que fuera real. Sobre el zumbido de mi pecho escuché el teléfono y en este sueño, ella llegó con cabello rojo. Cada centímetro de ella era delicado y detallado por un interés sincero y daría cualquier cosa, cualquier cosa para volver a estar tranquilo. Por cualquier cosa me olvidaría de mí mismo para convertirme en el baile para que te enamores de mí. Te deseé esperando que esto fuera real. Contando horas de sueño para encontrar alguna cura y solo una pizca de descanso. La textura mata estas fosas nasales. Estas fotografías se desvanecen, convirtiéndose en sus pruebas de Rorschach complementarias. Mordiendo las uñas mientras duermes silenciosamente entre las luces emplumadas de la tranquilidad reconfortante. Me beso para capturar cualquier rastro de tu sabor que haya quedado en mí. Sostengo el aire vacío creyendo solo en ti. Me ahogo en estas lágrimas y cada frase se repite una y otra vez para volverse mortalmente reconfortante.Pull these scars from my face of overreacting. scissor snip the concrete hollow medication. programmed thinking, thinking almost as fast as me. we wore out talking in unfamiliar language. i dreamt of philadelphia thinking it was new york. i wished for this hoping it was real. over the ringing of my chest i heard the phone and in this dream, she came in red hair. for every inch of her was delicate and detailed by a fond interest and i'll give anything, anything to be put back at ease. for anything i'd forget myself to become the dance so you'd be in love with me. i wished for you hoping this was real. counting hours of sleep to catch some cure and just an ounce of rest. the texture kills these nostrils. these photographs flood fading to their complimentry Roraschach tests. biting at nails as you sleep quietly amongest the feathered lights of easing tranquility. i kiss myself to catch any taste of you left upon me. i hold the empty air believing only for you. i drown in these tears and every sentence runs through over and over to become deadly comfortable.