Rotina

O cigarro nos cinzeiros se transformam em cinzas
Os cabelos da cabeça se transformam em cinzas
Certas coisas com o tempo se tornam mais lindas
Certas coisas com o tempo se tornam mais lindas

Embotado, acordei com o frio, a janela, a sombra, o vento
O cheiro do café, o beijo na mulher, os passos na escuridão
O dia nem raiou, o sol nem esmoreceu, sob os degraus da máquina de ferro
Que leva aqueles, com olhar cansado, no seu destino, poucos sorrisos se expressam
Entre a sinfonia da rotina
Na retina, a esperança já não é mais amena

Já não vejo mais esse dia passar, será que um dia a menos é um dia a menos

O cigarro nos cinzeiros se transformam em cinzas
Os cabelos da cabeça se transformam em cinzas
Certas coisas com o tempo se tornam mais lindas
Certas coisas com o tempo se tornam mais lindas
Certas coisas com o tempo se tornam rotina