Historias tristes

Jugando a ser,
jugando a ser sombras nada más,
sombras de papel con tu piel.

Jugando a ser,
jugando a ser carne de cuartel,
de letrina y de burdel
la ira vive aquí
y la cordura se largó
sin avisar
ninguna voz en el cuartel.

Y Marcos se ha marchado ya
algunos dicen que escapó
se oyó un disparo de fusil
y Marcos no se levantó.

Voz de mujer,
voz de mujer llorando en el salón,
envuelta en gritos y en sudor.

Un día gris,
un día gris alguien avisó
que ella ya no está muy capaz.

Y a una casa gris
se la llevaron a vivir,
sin preguntar
y ahora allí se puede oír,
un llanto lento en el salón...
envuelto en odio y en dolor
y tiemblan manos de mujer
la vista en humo se perdió.