Bombe

Bombe

Falls du noch nicht rapst, sag ich mal, du würdest gern.
Mach's wie ich, reim Key Biscane auf Kürbiskern.
Dein Lohn, mein Sohn, du kannst der Nächste sein,
muss man zwar Texte schreib'n, keine Angst, da wächst du rein.
Vorausgesetzt, du traust mir jetzt.
Frag mich, was is, mach ich das Biz und du schraubst die Tracks.
Ich halte nichts von alten Tricks und Mutprobenkram.
Weil ich bei denen steh, die TNT als Blutgruppe haben.
Sie schuften meist sehr hart in den Katakomben
und drehen schweißgebadet an heiß erwarteten Bomben.
Wenn du einmal klug bist, brauchst du hier nur unterschreiben.
Kaum Kleingedrucktes, außer so vierhundert Seiten.
Sei der Held, leih der Welt einen Tag von deinen.
Ey, warum sagst du nein? Ich frag sonst keinen.
Glaubst du ich mag's zu schreien? Nun schlag schon ein!
Wir hauen uns Starkstrom rein durch Mark und Bein.
Wir lachen uns scheckig, jaja, wir laden uns auf.
Wir machen uns dreckig, so sind die harten Jungs drauf.
Und dann machen wir's publik, wie Menneken Piss.
Weil der ständige Mist nicht mehr zu bändigen ist.
So lange du noch die Grundzutaten weißt,
und ich was Guthaben heißt und wie man Dukaten scheißt,
So lang bringen wir ihnen das Ding mit dem Bass, ey yo!
Für klingelnde Kassen und singende Massen, ey yo!
Wir lassen sie glauben, sie würden drauf warten,
So dass Mann und Frau zum Hürdenlauf starten.
Händler kapitulieren und ganze Clubs tanzen,
jede Party mutiert auf unsern Substanzen.
Weil wir das Zeug für Trommeln und Zwerchfelle haben,
bauen wir euch 'ne Bombe und zechprellen den Laden,
dann wollen wir doch mal sehn, ob das Ding Power hat,
du bist dran, roter oder blauer Draht?

(Scratching DJ Rabauke)

Wir beide sind vom gleichen Schlag.
Und das hier ist Bombenbasteln leicht gemacht.
Zeig mir die Gesangskabine, weil ich 'ne Chance verdiene,
dann bau ich dir aus 'ner Bandmaschine 'ne Panzermine.
Und damit werden wir die Speaker verhunzen.
In unserm Hardcorelabor als Bieker und Bunsen.
Wir wollten den Leuten doch was für's Geld bieten,
mit Bomben drohen und trinken auf den Weltfrieden.
Zum Wohl, mein Freund, kein übler Jahrgang,
doch die Glut ist nicht aus, die Wut ist nicht raus vom Drüberlabern.
Wir wollten doch alle die auf Schmalspur rappen,
wie Abra Ka-Barbara Salesch nach Karlsruhe schicken.
Und dann mit dem Tour-Spektakel alle burnen,
bei denen kann man nur Stecknadeln fallen hören.
In der Regel wird Kind und Kegel dein Demo lieben,
doch später denkt jeder du bist am Arsch wie Hämorrhoiden.
Schrei doch zurück, wenn du dich für lauter hältst.
Nur komm' mir nicht mit irgendwelchem widerlichen Kauderwelsch.
Mach jetzt wegen dem Kleinkram keinen Angepissten,
und such einsam dein Namen in Dankeslisten.
Wichtig ist doch, dass du keine Reue kennst,
denn treue Fans sind ebenso sicher wie neue Trends.
Der Bunte bleibt im Munde, auch wenn's Pubertierende kaufen.
Der König persönlich, weil er subtrahiert den Haufen.
Für den harten Ruffneck und den schwärmenden Teenie,
sind wir einen Dienstag weiter wie Werner und Zini.
Und jedes Kind weiß spätestens nach dem Vorgucker,
alles andere ist so unraffiniert wie Rohrzucker.
Jaja, und aus diesen welchen oder jenen Gründen,
wollen auch die gutgemeinten Bomben meistens eh nicht zünden.
Also lass uns aufhören, mich nervt der Style.
Pack' ein das Ding, aber bitte entschärf' das Teil.