Pólvora

El torniquete de la civilización
Mancha el suelo
Mientras se transforman nuestras vidas
En una tecnológica mentira

Ya no se es humano
Se es un engendro civilizado con derecho a voto
Y a trabajo forzado
Con derecho a morir de hambre
Frío, aburrimiento o balazos

Seres que han perdido su contento, que no son seres
Sino cadáveres despiertos
Este es el testamento del espectáculo
Su herencia, la hemorragia
En los poros de la tierra

La vida jamas ha tenido menos sentido
Jamas ha sido tan poco palpada
Nunca tan muerta, tan poco vivida
Esperar entretenidos con el mercado y la calma
Entretenerse esperando la muerte
Es lo que se considera vivir

Esta es nuestra respiración
Con la que destruiremos nuestro infierno
Con la que llenaremos de pólvora el cielo