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Rara
Fábrica da Arte
O que finda na magia
Brota flor na sua água
E remove da poesia um gole
um liquido de petala rara
Sobra da noite, a lua apaga
Pra acender o sol nascente
O que seria dessa tarde
Se voce não fosse o dia de sol poente
Se sua forma me alucina
Sua arma me assassina
Obra que obriga minha vida
A brigar parte da sina propria
Na madrugada o tempo que não quer nada pra depois
Aonde é que agente foi?
Onde é que agente foi parar?
Escrita por: Márcio Kadá. ¿Los datos están equivocados? Avísanos.
Enviada por Gessica. ¿Viste algún error? Envíanos una revisión.
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