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La Vie d'artiste
Léo Ferré
La Vie d'artiste
Je t'ai rencontrée par hasard,
Ici, ailleurs ou autre part,
Il se peut que tu t'en souviennes.
Sans se connaître on s'est aimés,
Et même si ce n'est pas vrai,
Il faut croire à l'histoire ancienne.
Je t'ai donné ce que j'avais
De quoi chanter, de quoi rêver.
Et tu croyais en ma bohème,
Mais si tu pensais à vingt ans
Qu'on peut vivre de l'air du temps,
Ton point de vue n'est plus le même.
Cette fameuse fin du mois
Qui depuis qu'on est toi et moi,
Nous revient sept fois par semaine
Et nos soirées sans cinéma,
Et mon succès qui ne vient pas,
Et notre pitance incertaine.
Tu vois je n'ai rien oublié
Dans ce bilan triste à pleurer
Qui constate notre faillite.
Il te reste encore de beaux jours
Profites-en mon pauvre amour,
Les belles années passent vite.
"Et maintenant tu vas partir,
Tous les deux nous allons vieillir
Chacun pour soi, comme c'est triste.
Tu peux remporter le phono,
Moi je conserve le piano,
Je continue ma vie d'artiste.
Plus tard sans trop savoir pourquoi
Un étranger, un maladroit,
Lisant mon nom sur une affiche
Te parlera de mes succès,
Mais un peu triste toi qui sais
" Tu lui diras que je m'en fiche...que je m'en fiche..."
La Vida de Artista
Te encontré por casualidad,
Aquí, allá o en otro lugar,
Puede que lo recuerdes.
Sin conocernos nos amamos,
Y aunque no sea verdad,
Hay que creer en la historia antigua.
Te di lo que tenía,
Para cantar, para soñar.
Y creías en mi bohemia,
Pero si pensabas a los veinte años
Que se puede vivir del aire del tiempo,
Tu perspectiva ya no es la misma.
Esa famosa fin de mes
Que desde que somos tú y yo,
Nos llega siete veces por semana
Y nuestras noches sin cine,
Y mi éxito que no llega,
Y nuestra escasa provisión.
Ves, no he olvidado nada
En este balance triste de llorar
Que constata nuestra quiebra.
Todavía te quedan días hermosos,
Aprovecha, mi pobre amor,
Los buenos años pasan rápido.
"Y ahora te vas a ir,
Ambos vamos a envejecer
Cada uno por su lado, qué triste.
Puedes llevarte el tocadiscos,
Yo me quedo con el piano,
Sigo con mi vida de artista.
Más tarde, sin saber muy bien por qué,
Un extraño, un torpe,
Leyendo mi nombre en un cartel
Te hablará de mis éxitos,
Pero un poco triste, tú que sabes,
"Dile que me importa un comino... que me importa un comino..."
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