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Blauer Sonnenstrahl
Fetisch:Mensch
Blauer Sonnenstrahl
Ein begrenztes leeres feld: bespielbar!
Von forschendem blick entdeckt.
Von einem blauen sonnenstrahl definiert.
Kälte schmeckt nach freien träumen.
Grau ist kein blasses schwarz.
Lügen keine verhungerte wahrheit.
Die welt hungert.
Verhungert.
Die zeit, ein raum mit spiegeln
Und unendlich viele türen.
Glastüren,
Eichentüren,
Stahltüren,
Spiegeltüren,
Drehtüren.
Wir torkeln, da die zeit
Sich um die eigene achse dreht.
Schmerztrunken,
Unberechenbar entlarvt sie den raum
Als beliebig rund.
Ein endloses anfangsbild.
Momentbetont scheint die sonne blau.
Farbreduziert, nur noch blau...
Sitzen wir auf büchern voller poesie?
Die nicht lesbar,
Da die tinte weißes sonnenlicht,
Die worte unlesbar,
Geheim bleiben lässt.
Manche gedanken,
Zu schön um lesbar zu sein,
Dennoch erwähnenswert.
Lesbar ist die tragik,
Schmerz, die liebe, sehnsucht.
Die tinte dieser worte ist schwarz,
Lesbar,
Überschreibt jenes geheime weiß.
Schwarz ist kein tiefes grau.
Die freiheit nur ein traum,
Der auf einem blauen sonnenstrahl
Durch die zeit reist und alle anderen farben
Längst vergessen hat.
So ist blau letztlich farblos,
Kein tiefes grau,
Kein blasses schwarz.
Nur blau allein ist farblos.
Rayo de sol azul
Un campo vacío limitado: jugable!
Descubierto por una mirada inquisitiva.
Definido por un rayo de sol azul.
El frío sabe a sueños libres.
El gris no es un negro pálido.
Las mentiras no son una verdad hambrienta.
El mundo tiene hambre.
Hambriento.
El tiempo, un espacio con espejos
Y un número infinito de puertas.
Puertas de cristal,
Puertas de roble,
Puertas de acero,
Puertas espejadas,
Puertas giratorias.
Tropezamos, mientras el tiempo
Gira sobre su propio eje.
Embriagado de dolor,
Impredecible, revela el espacio
Como arbitrariamente redondo.
Una imagen de inicio interminable.
El sol parece azul enfocado en el momento.
Reducido a un solo color, solo azul...
¿Estamos sentados sobre libros llenos de poesía?
Que no se pueden leer,
Pues la tinta es luz solar blanca,
Las palabras ilegibles,
Mantiene el secreto.
Algunos pensamientos,
Demasiado hermosos para ser leídos,
Aun así, dignos de mención.
Legible es la tragedia,
Dolor, amor, anhelo.
La tinta de estas palabras es negra,
Legible,
Sobrescribe aquel secreto blanco.
El negro no es un gris profundo.
La libertad es solo un sueño,
Que viaja a través del tiempo en un rayo de sol azul
Y ha olvidado todos los demás colores.
Así que al final, el azul es incoloro,
No es un gris profundo,
No es un negro pálido.
Solo el azul en sí es incoloro.
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