Sono Storie

Son Historias

SON HISTORIAS DE LOCURA COTIDIANA NO ES UN CASO AISLADO,
CADA UNO TIENE LA SUYA

Solo, pero entre tanta gente siento frío incluso
cuando el calor es sofocante. He pasado demasiado tiempo,
tiempo desperdiciado hablando con quienes seguían el sueño
americano

Ahora me queda un puñado de moscas, muchas preguntas pero
una respuesta, quien siembra viento recoge tempestad, quien
siembra viento recoge tempestad

Me basta con encender la televisión que me da la salida, qué decepción, todos mis valores que son
distorsionados y sin escrúpulos, escrúpulos disueltos

Hipertensión de lujo formato familia para el uso y consumo
de quienes se los llevan, quienes se los llevan se los llevan en el culo,
sodomizado por el TG1

Yo, estoy fichado por la policía, solo porque me atrevo a decir la
mía, el chivato de mierda me llama por mi nombre, Mono, quiere
poner fin a mis historias

Si encuentras mi nombre en todos los periódicos estaré fichado entre los
criminales, dicen de mí que ando con el cañón, pero tengo
solo un arma, la persuasión

Es mi banda la que me da el tiempo, yo con la rima
rompo el cemento

Pero mi destino es ser malinterpretado, temblad burgueses
jodidos, si mi discurso no es más que
servil,
digo que desencadeno la guerra civil

Ya veo en los rostros leo la sospecha, si luego me ves
dar vueltas por la noche, sombra veloz que roza los muros,
escapo de los polis y de los carabineros

Ya me río pensando en su sorpresa, una vez más
se la han metido doblada

Pata de cabra que he cogido en la mano otro espacio
libre mañana en Milán

Estoy sentado aquí en Lambrate, fumo bebo disparo
estupideces y entonces grito sí, grito locamente este tipo
de tensión que me sube por la garganta

FFD está dentro de potencia, rima espontánea y es
inmediatamente efectiva, pero eres tú quien está mudo y sentado,
quien arruina mi acción mi tiempo se ha acabado

No puedes rendirte o todo está perdido y eres tú, quien
se lo ha regalado en mano a Fini y a Berlusconi y a las fugas
de estado

Una nueva ley para joderte, casa iglesia y trabajo para
matarte y luego al final tú no eres nadie frente a
Berlusconi e Italia 1

Es esto lo que cuenta en tu jodida vida, vívela ahora
antes de que se acabe, me llamas vagabundo y a mí me va bien,
yo lo llamo pene y tú dices pene

Muy grosero te lo puedo demostrar, la calle es
una escuela muy elemental, la casa es un derecho
de todo proletario, desafortunadamente hermano yo no tengo un
salario

Te lo repito una y otra vez hasta que no
tenga más aliento en la garganta
La gente me mira cantar en la furgoneta, son los comunistas
manifestación e Indro Montanelli en la radio hablando
mira condesa solo puede chupar

Discoteca popular hace temblar el galpón, parece
Bagdad, pero de todos modos es un lleno, palas incendios y puñaladas
La banda está completa aún en acción hace mucho calor
en el ojo del ciclón, hace mucho calor en el ojo del ciclón

Quieren reprimirnos dividirnos en 4 pero
nunca han entendido que la banda aquí no está de acuerdo

Algunos piensan que somos machistas, otros dicen
que somos demasiado comunistas. Jódanse idiotas y entonces
chupen, si no entienden serán palos, somos
coherentes con todo lo que decimos, la calle nos ha
enseñado también a decir "te amo"

Si la rima es dura no queremos hacer tendencia, si
la calle es bruta, para nosotros es una necesidad. Nunca
hemos pensado en ser unos jodidos divos, lo
que queremos dar son mensajes positivos

No me catalogues no me llames criminal, no me
catalogues me enojo y me convierto en un animal, ciertamente
no soy perfecto, pero en cuanto puedo al estado
le doy por culo.

Por mi credo me gusta arriesgar pero en confianza
digo igualmente "disfrutar", ahora si realmente me quieres
analizar, bebe conmigo o vete a cagar!!!!