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Inutile
Francesco Guccini
Inutile
A Rimini la spiaggia com'è vuota, quasi inutile di marzo,
deserta dell' estate, in ogni simbolo imbecille e vacanziera
e noi, senza nemmeno un poco d' ironia, fra gusci e quarzo,
ad inventare insieme primavera.
Era piovuto piano e senza pause quasi fino a quel momento,
picchiando sopra ai pali della spiaggia il mare si spezzava in lembi;
nel ristorante vuoto il cameriere, assorto e lento,
cifrava il rebus dei cumulonembi.
Compiendo poi quel rito inevitabile e abusato,
corremmo coraggiosi e scalzi lungo la battigia:
di un verde di bottiglia era quel mare affaticato, l' aria una stanza grigia...
Scoprimmo che oggi il mare lascia un povero relitto,
naufragi di catrame e di lattine arrugginite:
parlare era soltanto un altro inutile delitto contro le nostre vite...
Parlare, poi di cosa? Di quel vino troppo freddo e un poco andato?
O di quel fritto misto dato lì con malagrazia naturale?
A chi è triste di suo come un limone già adoperato
dà ancora più tristezza mangiar male...
E dire che volevo regalarti un compleanno un po' diverso,
ma in noi turisti fuori di stagione c'era tutto di sbagliato:
la notte, già una cosa andata via, il mattino perso
e il pomeriggio forse già sciupato...
Però malgrado tutto si era stati bene assieme,
così, senza un futuro, in incertezza intenerita.
Pensavo: "Farlo o no? Parlare o no? Restare assieme e poi cambiarsi vita?
Ma se fossimo stati un' altra coppia fra le tante
avremmo trasformato tutto in quella poca gioia
o avremmo litigato per sfogare ad ogni istante l' urlare della noia?
Domanda forse inutile, com'era forse inutile quel giorno,
da prendere così come veniva, senza calcolare il resto;
ci salutammo in fretta e in fretta anch' io feci ritorno:
di marzo si fa sera ancora presto...
Inútil
En Rimini la playa está vacía, casi inútil en marzo,
desierto en verano, en cada símbolo tonto y vacacional
y nosotros, sin ni un poco de ironía, entre conchas y cuarzo,
inventando juntos la primavera.
Había llovido suavemente y sin pausa casi hasta ese momento,
golpeando sobre los postes de la playa el mar se rompía en pedazos;
en el restaurante vacío, el camarero, absorto y lento,
descifraba el enigma de los cumulonimbos.
Luego, cumpliendo con ese rito inevitable y gastado,
corrimos valientes y descalzos a lo largo de la orilla:
el mar, de un verde botella, estaba cansado, el aire una habitación gris...
Descubrimos que hoy el mar deja un pobre naufragio,
naufragios de alquitrán y latas oxidadas:
hablar era solo otro inútil delito contra nuestras vidas...
Hablar, ¿de qué? ¿Del vino demasiado frío y un poco pasado?
¿O de esa fritura mixta servida ahí con natural torpeza?
Para quien ya está triste de por sí como un limón exprimido,
comer mal da aún más tristeza...
Y pensar que quería regalarte un cumpleaños un poco diferente,
pero en nosotros, turistas fuera de temporada, todo estaba mal:
la noche, ya algo pasado, la mañana perdida
y la tarde quizás ya desperdiciada...
Pero a pesar de todo, estuvimos bien juntos,
así, sin futuro, en una ternura incierta.
Pensaba: '¿Hacerlo o no? ¿Hablar o no? ¿Quedarnos juntos y luego cambiar de vida?'
Pero si hubiéramos sido otra pareja entre tantas,
¿habríamos convertido todo en esa poca alegría
o habríamos discutido para desahogar en cada instante
el grito del aburrimiento?
Pregunta quizás inútil, como quizás fue inútil ese día,
para tomarlo tal como venía, sin calcular el resto;
nos despedimos rápidamente y yo también regresé rápidamente:
en marzo anochece temprano aún...
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