Autodafè

Auto de fe

Me alejo de mí mismo porque no quiero tener nada que ver conmigo, nada que compartir con aquellos que, al igual que yo, no hacen nada para corregirse: soy mi peor enemigo. Carcelero de mí mismo con la llave en el bolsillo, invoco la libertad pero por ahora sé que esta celda permanecerá cerrada con triple cerrojo desde el interior: soy el alma condenada puesta a cuidar mi propio infierno. Reprocho cualquier posible 'yo', inflexible, inamovible en mi permanecer inmóvil, marco los días pasar en el calendario, hago de víctima, mandante y sicario... Soy el Hombre del Saco que perturbaba mis sueños cuando los tenía, creía ser libre pero no me conocía como ahora y mi ego no se absuelve ni siquiera cuando me confieso de los pecados que he cometido - y guío un auto de fe - En mala compañía sobre todo cuando estoy solo, negativo como los G en una pelea, tomo vuelo, subo, me estanco y espero lo peor, que no está en la caída sino en el aterrizaje como dice Hubert. Más hipocondríaco que el de Molière, soy mi propio seguidor y me comporto como Salieri y no me preguntes por qué, que como el Tethered cuando pierdo el hilo luego ya no puedes recuperarme... Querido amigo, no te escribo, no te busco y nunca te llamo, da señales si estás ahí y si me estás escuchando, sácame de este letargo atarásico, estoy perdido en un parque jurásico y no encuentro salidas: ven por mí o caeré, resbalo como Maximiliano hacia el agujero negro de la molestia: en el tedio para mí no hay remedio y me doy cuenta porque estoy bajo asedio mientras tú me haces el embargo. Crítico, me subo a cátedras que no me corresponden y me doy cuenta solo después de un momento que exagero: pero como de costumbre, el daño hecho es irreparable, la historia es irreversible, mi memoria es frágil y lavable... Habito esta sombra con contrato de alquiler justo pagando el alquiler a la costumbre y tomando la excepción como regla de vida: estoy en casa en la planta baja y juego a ser el estilita... Vago, divago, como el Dr. Zhivago me esfuerzo y no me ves, busco manos y a menudo encuentro pies, busco humos y encuentro luces que me queman, y sé bien que las cicatrices permanecen. Papel, pluma y poco más para mantenerme a flote, en mi cabeza mi pensamiento es como una araña en una burbuja: sentado en la orilla del río espera ver pasar mi cadáver... pacientemente...