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Ao Amor Morto de um Poeta
Franklin Mano
Ao Amor Morto de um Poeta
É tão amargo ter
A noção exata do tempo que perdemos
(na distância e na mudez)
Desperdiçamos nossas vidas
No tempo progressivo dessa solidão
E sem presente, nem futuro,
Meu sentimento insiste
Em ainda querer mais do mesmo
E nisso a mendicância persegue a saudade
Invadindo a lembrança
Querendo sobras do que não restou
A esperança ilumina, distrai...
Se mistura com a fé
Se fundindo na mentira e me engana
E fico esperando inutilmente na realidade uma ilusão
Depois disso é inevitável não perceber
Que nos perdemos um do outro
De nos mesmos
Enfim de tudo
E o choro não passa de um estado anterior pra meditação.
Al Amor Muerto de un Poeta
Es tan amargo
Tener la noción exacta
del tiempo que hemos perdido
(en la distancia y el silencio)
Desperdiciamos nuestras vidas
En el tiempo progresivo de esta soledad
Y sin presente, ni futuro,
Mi sentimiento insiste
En querer más de lo mismo
Y en eso la mendicidad persigue a la añoranza
Invadiendo el recuerdo
Queriendo restos de lo que no quedó
La esperanza ilumina, distrae...
Se mezcla con la fe
Fundida en la mentira y me engaña
Y sigo esperando inútilmente en la realidad una ilusión
Después de eso es inevitable darse cuenta
Que nos hemos perdido el uno al otro
De nosotros mismos
En fin, de todo
Y el llanto no es más que un estado previo a la meditación.
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