Dyin' 4 Rap

Muriendo por el Rap

El juego está jodido, ustedes tipos me tienen cansado del rap
En este momento no estoy inspirado por el rap
Ustedes tipos no están Muriendo por el Rap, hablando de hierro para disparar
Ustedes tipos nunca han disparado un arma
Nunca se metieron en las calles y la abastecieron con paquetes
Tenía federales en mi casa, tratando de grabar a mi gato
En la pared, pequeñas cámaras escondidas en grietas
Tipos hablando de dinero de drogas, ¿qué gatos volteas?
En los trenes diciéndole a las chicas que chocaste tu auto
Nunca has visto asesinos de policías con los mangos de plástico
Convierten la carne en una mierda funky de ataúd cerrado
Dispara un quinto, 16 disparos, tipos corrieron 16 cuadras
16 tipos caen, ustedes tipos nunca ven el plan
Nunca ponen verdes arriba, nunca ponen adictos en celdas
Mis tipos de élite gritan a los policías, trafican drogas
Enrollan, fuman humo, parolin descifra
Parados en las esquinas con las armas en sus abrigos
Tenían a esos mismos malditos debajo de tu cama
Arma en tu cabeza, despierta, te querían muerto
Al final de la noche, te quitan la luz, te estoy devolviendo el favor
Te estoy retorciendo, porque lo que ustedes tipos escupen en las pistas
Te conseguirá 16 o 8, pistola, déjalo así
Porque ustedes tipos no están Muriendo por el Rap

[Estribillo 2X]
Mira, yo soy lo que define las calles
La que las chicas mueren por conocer
La que ustedes matones intentan ser
Desde que empecé, no puedo contar cuántos suenan como yo
Pero ninguno de ustedes tipos puede ser como yo
Ninguno de ustedes tipos puede ser como yo
Ninguno de ustedes tipos puede ser como yo

El juego está jodido, a la mierda la rima del año
Estoy a punto de salirme con la mía del crimen del año
Compré un vestido negro para que lo use tu mamá
Tipos maricas corren cuando aparece el drama
Las calles no son seguras, seis disparos, te desfiguran la cara
A la mierda la ley, te atrapan, resuelven el caso
Mis tipos de la prisión estatal tienen cicatrices de navaja
En el comedor, golpean a los tipos por sus barras de navaja
Tipos maricas ni siquiera pueden jugar en el patio
Engañándote a ti mismo, de rodillas, rezando a Dios
Los tiempos son difíciles, no sabes lo que es eso
Creciendo, obligado a vivir con niños de crianza
En el '89, no podíamos cruzar el puente
Esos tipos podrían matar a seis, quitarte la peluca
¿Qué sabes de L.A., fardando con Big?
Quinientos caen, atardecer, pistola en mi calcetín
¿Qué sabes de Nueva York, corriendo con Pac?
Primeros tipos en los Premios The Source, disparando tiros
Fardando con el reloj, solo te consigue robado o disparado
Poniendo en la caja, asesinato justo frente a los policías
Tipo, ponemos el Def en Jam, devolviéndote
'95, dos millones lanzando sus armas
'96, vendiendo armas y estrellas, Firestarr
Ustedes malditos tipos no están Muriendo por el Rap

[Estribillo 2X]