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Aquarela Aporreada
Guto Gonzalez
Aquarela Aporreada
Meus olhos vertem passagens
Que dentro da alma trago
E pinto nesta aquarela
As coisas simples e belas
Que tem a essência do pago
O passarinho do toso
Um bagual de queixo atado
Um touro afiando guampa
Pra uma briga num pelado
A figueira legendária
O mangueirão entaipado
São retratos de Rio Grande
Quadro lindo, exuberante
De um jeito macho pintado
A trança, suja das bruxas
Roçando no maneador
Um couro pampa espichado
Num quadro estaqueador
O vulto de um boi franqueiro
Bem na frente do Sol pôr
O sangue que deixa o rastro
Da morte, molhando o pasto
E a adaga do sangrador
A ficha batendo lata
Mão buena de esquilador
O estouro forte da terra
Nos golpes do socador
Machado lascando angico
No lombo dum picador
O aroma doce, campeiro
Do arroz de carreteiro
Na trempe de alambrador
A fumaça do candeeiro
Que se esparrama na sala
O gaiteiro relampeado
Numa vaneira baguala
O payador guitarreiro
De adaga, melena e pala
Um bochincho dos coiceiros
De chinas e caborteiros
Quando termina na bala
Uma bexiga de sebo
Na fumaça dum tição
O picumã que se agarra
Nas tesouras do galpão
A graxa que frouxa a terra
No derredor do fogão
Coalhando a marca do espeto
Bem ali enxergo o jeito
Das coisas deste meu chão
Um parelheiro amilhado
Pra um domingo em partidor
Um touro osco, sujeito
Na argola do cinchador
A confiança e o cabresto
Nas mãos do amadrinhador
Vejo o pago fachudaço
Em cicatrizes de laço
Que fica no tirador
Cheiro de pelo queimando
Marca quente, colorada
Tropeiro gritando talha
Tropa gorda, afinada
O retumbo do tropel
Recolutando a potrada
Canto de galo no oitão
Tem o tom deste meu chão
Nesta aquarela aporreada
Um potro pateando os ferros
Corcoveando campo a fora
Um Quero-Quero entonado
O ferro preto da espora
Um mate bem espumado
Antes do romper da aurora
Tem o gosto desse pago
E o topete do amargo
Um coxilhão rememora
São essas coisas pra mim!
Nas cores, jeitos, perfumes
Que trazem dentro de si
A diferença no lume
De tudo aquilo que é nosso
Por singular se assume
Dos vários pendões da pampa
A mais gaúcha estampa
Nossa bandeira resume
Dos vários pendões da pampa
A mais gaúcha estampa
Nossa bandeira resume
Battered Watercolor
My eyes shed passages
That I carry inside my soul
And I paint in this watercolor
The simple and beautiful things
That have the essence of the countryside
The little bird of the thicket
A tough horse with a tied jaw
A bull sharpening its horn
For a fight in a bare field
The legendary fig tree
The hidden mango tree
Are portraits of Rio Grande
A beautiful, exuberant painting
In a tough way painted
The braid, dirty from the witches
Brushing against the mane holder
A stretched pampa leather
In a stake driver frame
The silhouette of a wild ox
Right in front of the setting sun
The blood that leaves a trail
Of death, wetting the pasture
And the bloodletter's dagger
The coin hitting the tin
A skilled shearer's good hand
The strong burst of the earth
In the blows of the soil packer
Axe splitting angico wood
On the back of a horseman
The sweet, rural scent
Of the cowboy's rice
On the wire fence grill
The lantern smoke
Spreading in the room
The lightning-fast accordion player
In a wild vaneira
The guitar-playing troubadour
With dagger, long hair, and poncho
A gathering of horse kickers
Of girls and horsemen
Ending in a gunshot
A bladder of fat
In the smoke of a burning log
The tuft of hair clinging
To the shed scissors
The grease that loosens the soil
Around the stove
Curdling the spit mark
Right there I see the way
Of things from my land
A well-prepared horse
For a Sunday in the starting gate
A rough bull, stubborn
In the cinch ring
The trust and the halter
In the hands of the godfather
I see the countryside toughened
In scars from lassos
That remain on the puller
Smell of burning hair
Hot, reddish brand
A cattle driver shouting commands
A fat, well-trained herd
The rumble of the herd
Gathering the young horses
Rooster crowing on the porch
Has the tone of my land
In this battered watercolor
A colt kicking the bars
Bucking through the fields
A Southern Lapwing singing
The black iron of the spur
A well-foamed mate
Before the break of dawn
It has the taste of this countryside
And the bitterness of it
A hillside remembers
These things for me!
In colors, ways, perfumes
That carry within them
The difference in the flame
Of everything that is ours
It stands out for its uniqueness
From the various flags of the countryside
The most gaucho stamp
Summarizes our flag
From the various flags of the countryside
The most gaucho stamp
Summarizes our flag



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