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Der Tag, an dem ich Hitler operierte
Heinz Rudolf Kunze
Der Tag, an dem ich Hitler operierte
Sie kamen gegen acht Uhr abends, ich wollte gerade
dichtmachen. Die Tür flog auf,
ich sah ihre schweißnassen Pferde.
Der Typ mit dem Schnurrbart wurde gestützt
von einem kleinen Hinkenden und einem großen Fetten.
Stell keine Fragen, ächzte er,
hol mir das Ding raus, Geld spielt
keine Rolle. Wer seid ihr, fragte ich dennoch.
Schnauze, das tut nichts zur Sache, sagte der Fette.
Beeil dich, Kleiner, und Wertarbeit bitte,
zischte der Hinkende und spielte mit einem
Bowiemesser. Ich sah mir die Sache mal an,
ich hatte ja keine Wahl. Ein Streifschuß
an einer Stelle, von der man vor Ladies nicht spricht.
Ich mußte dem Typ mit dem Schnurrbart
gewissermaßen alles abrasieren (außer
dem Schnurrbart und bei aufbehaltenem Hut,
ihr versteht), dann ging ich mit zitternden
Händen ans Werk. Er schrie wie am Spieß,
ich hatte noch nie einen größeren Jammerlappen
unterm Besteck gehabt. Die Sache dauerte
knapp eine Stunde. Sie brauchen jetzt Ruhe, Sir,
wagte ich zu empfehlen. Unmöglich, zischte der Hinkende.
Der Fette ließ ein Bündel Banknoten
schnalzend auf den Boden fallen, in einer Währung,
die ich noch nie gesehen hatte. Ich bin
kein Freund großer Worte, sagte der Typ mit dem
Schnurrbart, aber ich werde dir das nie vergessen,
Doc. Schon recht, Fremder, murmelte ich.
Sie faßten ihn unter und stampften zur Tür.
Und noch eins, sagte er im Hinausgehn.
Wir waren nie hier, du hast uns nie gesehen,
es hat uns nie gegeben. Vergiß es einfach.
Ich hab es versucht. Ich hab sogar drüber
hinweggesehen, daß sein verdammtes Geld
in keiner Bank westlich vom Pecos umzutauschen war.
Doch dann sah ich den Steckbrief und schlug Alarm.
Und nun sitz ich in diesem Erholungsheim
und es geht mir gut, danke.
Auch die beiden, die mir das Essen bringen
und mich dreimal täglich zum Duschen holen,
geben sich wirklich die größte Mühe.
Nur sagen sie nicht, wann ich endlich wieder
praktizieren darf und was inzwischen
aus meinen Patienten wird.
Der Hinkende sagt, er kennt keinen Hitler.
Der Fette sagt, der sei doch längst tot.
Aber die Beschreibung paßt wie die Faust aufs Auge,
und wenn der tot ist, dann nicht durch mich,
meine Operation verlief
einwandfrei.
El día en que operé a Hitler
Llegaron alrededor de las ocho de la noche, justo cuando iba a cerrar. La puerta se abrió de golpe, vi a sus caballos sudorosos. El tipo con bigote fue sostenido por un cojo y un gordo. No hagas preguntas, gimió, saca eso, el dinero no importa. ¿Quiénes son ustedes?, pregunté de todos modos. Cállate, eso no importa, dijo el gordo. Apúrate, chico, y haz un buen trabajo, susurró el cojo mientras jugaba con un cuchillo Bowie. Eché un vistazo, no tenía opción. Un roce en un lugar del que no se habla en presencia de damas. Tuve que afeitar todo al tipo del bigote (excepto el bigote y con el sombrero puesto, ya saben), luego comencé temblando. Gritaba como loco, nunca había tenido un llorón más grande bajo el bisturí. La operación duró casi una hora. Ahora necesitan descansar, señor, me atreví a sugerir. Imposible, siseó el cojo. El gordo dejó caer un fajo de billetes en el suelo, en una moneda que nunca había visto. No soy de muchas palabras, dijo el tipo del bigote, pero nunca olvidaré esto, Doc. Está bien, extraño, murmuré. Lo llevaron y se fueron por la puerta. Y una cosa más, dijo al salir. Nunca estuvimos aquí, nunca nos viste, nunca existimos. Solo olvídalo. Lo intenté. Incluso ignoré que su maldito dinero no se podía cambiar en ningún banco al oeste del Pecos. Pero luego vi el cartel de búsqueda y alerté. Ahora estoy en este centro de recuperación y estoy bien, gracias. Incluso los que me traen la comida y me llevan a ducharme tres veces al día se esfuerzan mucho. Solo que no dicen cuándo podré volver a practicar y qué ha sido de mis pacientes. El cojo dice que no conoce a ningún Hitler. El gordo dice que ya está muerto. Pero la descripción encaja perfectamente, y si está muerto, no fue por mi culpa, mi operación fue impecable.
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