The Jester Race

La carrera de bufón

Corre más rápido en el carril de un solo sentido las respuestas tan silenciosas dioses Rysty en sus armaduras de mente máquina moler nuestras almas en la piedra de molino del tiempo la «cosecha del lecho de muerte» es un banquete de hombre muerto de pan montado en molde y vino negro envenenado y vamos... nuestro paso tan silencioso Y vamos... nuestro rastro ensangrentado de la raza bufón Llamando a las masas reunidas sus respuestas tan silenciosas y vamos... Abrazando las herramientas de la era neo-lobo que hablan de silencio y silencio solo Ofreciendo las fichas, los ídolos cedidos a los herederos de la tierra recién violada inferior incluso a los vientos transparentes - menor en movimiento y sonido Y vamos... No hay rastro de mí en sus planos alterados de la vida Gala empalada en sus cuernos y lanzas los humos de su cuerpo dan persecución mientras los fuertes de los hombres ciegos saborean el aroma, sueño-muerto de Prosaico y odio -epílogo - «El viento del sol acaricia el electrocorazón, la ignición ruge a través de los pasillos, el lanzamiento de la corriente las naves binarias» Vanidades en formaciones extremas cabalgan hacia la gran cara rígida del mañana La maquinaria sobrevive a los guiones inútiles de nuestra carrera de bufones moribundos