Poets Of The Trench Part II

Poetas de la Trinchera Parte II

Recuerdo estar sentado en el tren.
Aunque parece que fue hace siglos, calculo que
no han pasado más que un par de semanas desde entonces.
También recuerdo los pensamientos que corrían por mi mente. Había leído que antes de ir
a la batalla, incluso el soldado veterano más ardiente siente los dolores del miedo,
y me preguntaba por qué solo sentía una sensación de entumecimiento en mi estómago y piernas.
¿Premonición tal vez?
Durante el entrenamiento nos dijeron nuestros oficiales superiores siempre mantener nuestros
fusiles limpios de suciedad. Limpié el mío por lo que podría haber sido la quincuagésima vez, mientras rodaba
por el campo francés escuchando el trueno distante. Para entonces no me di cuenta de que era el suave estruendo de
la artillería pesada alemana, bombardeando nuestra línea. ¿O tal vez la nuestra bombardeando la suya?
Había escuchado que incluso si estás atrincherado, en un refugio, los grandes obuses
podrían alcanzarte.
En el tren compartí un cigarrillo con un tipo de mi ciudad natal. Este era su
segundo viaje al frente. Me contó cómo su antigua compañía estaba lista para desenterrar
un sótano bombardeado, y cómo las personas que encontraron no habían resultado heridas por
la metralla y el fuego. Habían sido aplastadas por la presión de la
detonación - sus pulmones habían sido empujados por sus bocas. También me dijo que cambiara mi bayoneta por una pala de campo en cualquier
momento. "Cuando estás a corta distancia, una pala de campo afilada puede lanzar la cabeza
de un hombre de sus hombros. Y no se romperá ni se atascará en las costillas como una
bayoneta." Eso es lo que dijo. Su nombre es Liam, o era Liam. Mientras escribo esto, puedo escucharlo
gritando. Apenas puedo distinguirlo en un cráter junto a la trinchera alemana. Horriblemente enredado en alambre de púas. No está gritando por su mamá ni
nada. Solo grita. Tal vez su garganta ha sido lacerada. Suena
como un gorgoteo. Y ha perdido ambas piernas... Supongo que no gritará
mucho más...
Dios, desearía tener una granada o algo así, para poder acabar con su miseria
ahora mismo. Bueno, incluso si tuviera una granada, dudo que pudiera lanzársela. He estado sosteniendo la mayoría de mis entrañas con una mano, desde que cayó la oscuridad. Ironía de las ironías - el alemán que abrió mi estómago conocía el truco con
la pala de campo, también. O tal vez no era alemán en absoluto. Tienen una legión penal húngara
destacada a lo largo de la línea. ¿Quizás era uno de ellos?
Aplasté su cabeza con mi estuche de respirador. Nunca pensé en eso como un
arma, pero en el calor del combate cercano, cualquier cosa servirá... He visto
soldados sacarse los ojos con las manos desnudas... Y vi a un chico, no más de quince o dieciséis años, arrancarle la garganta a un alemán con sus dientes. ¡Es una locura! Meros animales arañándose unos a otros.
Ahora, en los descansos entre los bombardeos, puedo escuchar al enemigo reuniéndose en
sus trincheras. Puedo escuchar el sonido de succión de las botas siendo arrancadas de
el barro hasta las rodillas, y el tintineo seco de una ametralladora enfriada por agua
siendo recargada. El próximo asalto no puede estar lejos, y sin embargo, el miedo aún me elude. Por primera vez en semanas, estoy seguro de lo que va a pasar. Cuando el sol salga y endurezca el barro, ya no estaré aquí. El mismo entumecimiento que sentí en el tren ha regresado, y sé que mi tiempo ha llegado. Supongo que ya no gritaré más...