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La Ciudad de Los Muertos
Ismael Serrano
La Ciudad de Los Muertos
En la ciudad de los muertos, donde crecen amapolas,
las mujeres tienden ropa sobre lápidas sin nombres,
los niños entre las tumbas juegan a salvar sus vidas
y se esconden de otros niños, del hambre o de escuadrones.
La ciudad de los muertos ya de mañana agoniza
y no hay quien les represente en las Naciones Unidas.
En todas las ciudades se habita un cementerio
donde se exilian los muertos.
En la ciudad de los muertos no se para el autobús,
cuando la parca se duerma el muerto cenará sin luz.
Un muerto que tirita porque allí siempre es invierno,
te ofrece un cigarrillo, te invita a su mausoleo.
Nadie les tiene en cuenta en el plan nacional,
ni al hacer las estadísticas del Banco Mundial.
En la ciudad de los muertos talaron todos los sauces,
es terreno edificable.
La ciudad de los muertos está rebosando vida
y óxido todas las puertas, la alambrada que lo cerca.
El latido de los muertos ha cruzado la autopista
y está acechando tu casa, quiere sentarse en tu mesa.
Los muertos tan vivos habitarán los palacios,
las calles y ministerios, y los Fondos Monetarios.
De carne y luz de otros tiempos vistieron sus esqueletos,
cansados ya de estar muertos,
de habitar tu cementerio.
The City of the Dead
In the city of the dead, where poppies grow,
women hang clothes on nameless tombstones,
children among the graves play to save their lives
and hide from other children, hunger, or squads.
The city of the dead already agonizes in the morning
and there is no one to represent them at the United Nations.
In every city there is a cemetery
where the dead are exiled.
In the city of the dead, the bus doesn't stop,
when Death falls asleep, the dead will dine without light.
A dead person shivering because it's always winter there,
offers you a cigarette, invites you to their mausoleum.
They are not taken into account in the national plan,
nor in the statistics of the World Bank.
In the city of the dead, all the willows were cut down,
it's buildable land.
The city of the dead is overflowing with life
and rust on all the doors, the wire fence that surrounds it.
The heartbeat of the dead has crossed the highway
and is lurking at your house, wants to sit at your table.
The living dead will inhabit the palaces,
streets and ministries, and the Monetary Funds.
With flesh and light from other times, they dressed their skeletons,
tired of being dead,
of inhabiting your cemetery.
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