Canción Para Mi Maestra

Chanson Pour Ma Maîtresse

Canción Para Mi Maestra

Il était une fois... vous, maîtresse, et votre mondeÉrase una vez... usted, maestra, y su mundo
De l'encre et des bancs, tableau et tablier blancDe tintero y banco, pizarra y delantal blanco
Bonjour, le matin, vous disiezBuenos días, por la mañana, nos decíais
Debout entre deux photosEn pie entre dos fotografías
Et une croix, une prière et une chanson et un bisou sur la joueY una cruz, una oración y una canción y un beso en la mejilla

Bonjour, maîtresse... Mais vous ne saviez jamais, maîtresse, que quand vous vouliez que je chante que trois fois un font trois mes petits yeux grattent franchement les genoux que vous pressiez pudiquement et pressiez, mais un chiffre ne vaut pas une peau rosée. Malgré le fait que vous nous fassiez aller à l'église et que vous me retiriez le réglisse c'était un petit monde merveilleux, un monde de craies colorées que vous peigniez et que vous effaciez... Seulement vous, entourée de prêtres, vous donniez la raison de s'appeler "enfants" à un monde de quatre coudées. Et si jamais vous pensez à moi, maîtresse, que de vos yeux bleus naisse toujours cette paix qui rendait l'école un peu plus douce et qu'il ne vous vienne pas une boule dans la gorge en disant : « qu'ont-ils fait... », « où ont-ils emmené ma poignée de petits... » parce que vous ne saviez pas, maîtresse, que le monde est toujours le monde, que l'homme est toujours l'homme, mais ce n'est pas la même odeur, oh ! maîtresse, que l'air de la rue.Buenos días, maestra... Pero usted nunca supo, maestra, que cuando quería que cantara que tres por una eran tres mis ojillos arañaban francamente las rodillas que púdicamente usted apretaba y apretaba, pero un número no vale lo que una piel rosada. A pesar de que nos hacía ir a la iglesia y me quitaba el regaliz aquél era un mundo pequeño y maravilloso, un mundo de tizas de colores que usted pintaba y usted borraba... Sólo usted, rodeada de curas, le daba la razón de llamarse "niños" a un mundo de cuatro palmos. Y si alguna vez piensa en mí, maestra, que de sus ojillos azules nazca siempre aquella paz que me hacía un poco más dulce la escuela y que no se le haga un nudo en la garganta diciendo: «qué han hecho...», «a dónde han llevado a mi puñado de pequeños...» porque usted no sabía, maestra, que el mundo es siempre el mundo, que el hombre siempre es el hombre, pero no es lo mismo su olor, ¡ay! maestra, que el aire de la calle.