Tio Anastácio

Tío Anastacio

Entre el puente y el arroyo, en la tienda de Bonifacio
Conocí al Tío Anastacio, negro viejo ya curtido
Dice que muy quebrado en potrillo, hoy pobre y desgastado
Con un tirador remendado en un caballo dorado

Quien viera al Tío Anastacio en un boliche de campo
Tomando un trago de caña octavado en el mostrador
Tenía la impresión de que aquel mulato serio
Era el gaucho del Río Grande huyendo de la evolución

La tropilla de los inviernos le había dado una estafa
Y esa media botella dentro del caño de la bota
Contaba la historia remota del negro viejo curtido
Que los años habían vencido sin disminuir en la derrota

Mulato criado guacho en tiempos de esclavitud
Esa extraña figura había pasado por todo en la vida
Jinete hábil desde el primer grito
Saliendo trenzando el hierro en el potro más bravo

Carneaba un animal con toda calma y destreza
Reservado y sin malicia, negro de total confianza
Querido en la vecindad, daba gusto en un rodeo
De caballo alzado en el freno, peleando con toda la fuerza

Había cruzado las fronteras de Argentina y Uruguay
Había estado en Paraguay peleando valientemente
Y había vuelto humildemente como tantos indios criollos
Que fueron a vengar en los campos el honor de nuestra gente

Hombre de calidad que no rehuía una ayuda
En la pelea más difícil siempre conservaba el juicio
Revólver de boca ancha cargado con amor
Y un cuchillo más afilado que la espina de un toro bravo

Pero después de que los eneros quedaron lejos
Anduvo de estancia en estancia y vivió de changa
Marcando ganado con yugo, castrando con suerte
Y en tiempos de sequía, arrastrando agua del arroyo

Se convirtió en uno de esos hombres que se encuentran en los galpones
Y alrededor de los fogones habla a los jóvenes con paciencia
De lo que aprendió en la vida a lo largo de los corredores
Alegrías, penas, curtido por la existencia

Tío Anastacio por aquí, Tío Anastacio por allá
Mandado como un niño por esa zona
En los remiendos de la pobreza entraba y pasaba invierno
Como un tronco solo en el cerno lidiando con la naturaleza

Por eso en los bares solo se alegraba bebiendo
Como si cada remiendo de la vieja ropa gaucha
Fuera una herida grave por donde la sangre del pago
Se escapaba trago a trago al ver tanta miseria

Y parece mentira, negro viejo de valor
Moriste en el corredor como un animal sin dueño
Sin tener en este abandono al menos un compañero
Que te extendiera el pañuelo para el último sueño

Y ahora que estás viviendo en la gran estancia del cielo
Arreglando algún caballo para el patrón viejo buenazo
No te olvides aquí abajo donde todavía existe
Muchos gauchos viejos tristes, como tú criado guacho!