Pan Comido (part. Alberto Echagüe)

Sos un caído de la cuna
Un pobre diablo una maleta
Que en los hándicaps corridos
Siempre quedaste parao

Te has perdido el viento al póquer
Porque no tenés carpeta
Y, sin embargo, en la vida
Nunca falta un Wey corneta
Que haga correr la bolilla
Que sos un tigre mentao'

El hombre en pista liviana
En barrosa y en pesada
Si tiene sangre en las venas
Jamás se debe achicar

Y a vos te han visto hacer buches
Amainando en las paradas
Tenés muy buenos aprontes
Sos de mucha atropellada
Pero en finales reñidos
Sos maula, sabes temblar

No servís pa' acompañarme
Ni siquiera en la partida
No tenés chance ninguna
Pa' mi que sos roncador

Nunca marcaste buen tiempo
Es muy pobre tu corrida
Si no te abrís en el codo
Te mancas en la tendida
Te falta más performance
Pa' salir de perdedor

Lo que uno sabe de viejo
A vos te falta botija
Sos potrillo de dos años
Recién darás mucho sport

Cuando andes como yo anduve
Como bola sin manija
Tenés que nacer de nuevo
Para correrte una fija
Y aunque te juegues el resto
No llegas al marcador