De Comala a Macondo

De Comala a Macondo

De Comala a Macondo

Porque incluso la esperanza de esperar tanto se cansa, sé que nada es para siempre, la vida es movimiento y cambioPorque até mesmo a esperança de tanto esperar se cansa eu sei que nada é para sempre vida é movimento e mudança
Digo, en mi defensa, depredador en la boca de la presa, que no se puede escapar de la propia naturaleza, toda añoranza es, en realidad, una especie de vejezDigo, em minha defesa, predador na boca da presa, que não se pode escapar da própria natureza toda saudade é, na verdade, uma espécie de velhice
Y la juventud es una tarea para luego desmentirseE a mocidade tarefa pra mais tarde desmentir-se
Cada ilusión es un arma en la mano y es el dedo el que jala el gatillo, y no hay perdón; y es otra madre que llorará a su hijoCada ilusão é uma arma na mão e é o dedo que puxa o gatilho, e não tem perdão; e é mais uma mãe que vai chorar o seu filho
Porque en los estertores de la noche un sueño tiene que morirPorque nos estertores da noite um sonho tem de morrer
Y a orillas de un río vacío las virtudes están todas en celo, las ideas carecen de cierres, la juventud es un delirio senilE às margens de um rio vazio as virtudes estão todas no cio as ideias carecem de fechos a juventude é um delírio senil
Allí solo queda el desastre y un perfume, un olor hermano del líquido de desecho, de la piel, la hoja ciega y las almas en flor en el curtidoLá só resta o estrago e um perfume, um cheiro irmão do chorume da esfola, a lâmina cega e as almas em flor no curtume
Toda añoranza es, en realidad, una especie de vejezToda saudade é, na verdade, uma espécie de velhice
Y la juventud es una tarea para luego desmentirseE a mocidade tarefa pra mais tarde desmentir-se
Cada ilusión es un arma en la mano y es el dedo el que jala el gatillo, y no hay perdón; y es otra madre que llorará a su hijoCada ilusão é uma arma na mão e é o dedo que puxa o gatilho, e não tem perdão; e é mais uma mãe que vai chorar o seu filho
Porque en los estertores de la noche un sueño tiene que morirPorque nos estertores da noite um sonho tem de morrer