Varese Connection

Conexión Varese

kaso, verdadera escuela de Varese, marya, aquí en el centro de Varese, desde Varese hay polaridad.
Davo, Varese, V.C.O por mi gente, un amor.

Buenos días, estos emcees lanzan rimas sobre el beat.
Como si fueran tapones en la canasta de Andrea Meneghin. Si doy, doy. Si no doy, diré adiós.
Tengo la campana y recorro y rimando la ciudad donde estoy.
Lo que sé es que siempre veo a los mismos snobs en stock y a las chicas de madera a go go. La gente en la calle me observa, piensa que tengo la cabeza loca, pero cuidado, tu situación es lamentable.
Ni siquiera las prostitutas vienen a golpear aquí. Una sí, pero se trata de un travesti de Brasil.
Solo un desafortunado viado para decir cuán desolado es un escenario.
Soy terco y no me acompaña la ansiedad, de hecho, grito a voz en cuello ¡maldita Padania! Cambia de aire, me dan ganas de decir y alcanzar a quienes viven en las costas de Tenerife.

Coro: V de vida, A de amigo, conexión Varese, el equipo más genial. ¿Querían mierda? Sí, nosotros se la damos. Cosas nuestras y con un sonido italiano, clic clic, Varese destaca ahora. Stika. Ahora le dan duro a estas líneas. V de vida, A de amigo, conexión Varese, el equipo más genial.

Siempre regresa ella, más oportuna que nunca.
¿Qué no haría por ella? ¿Quién lo sabrá?
La música es la única, la pudorosa, la lúdica, la sucia, ya la escuchaste.
¿Tú juzgas? ¡Vamos! En una ciudad donde el gris reina, en una realidad donde la mayoría hiberna, en una sociedad que te desvincula por cómo eres.
La banda del caballo bajo es digna de ello. Sembrar el pánico en la plazuela del centro. ¿Qué será todo este movimiento? ¿Será una secta?
Estos chicos de la cinta. Levanta las manos si te animas.
¿Quién no ha pasado por la gaveta? Sígueme.
Se trataba de al menos media hora buena con Torme, Davo, Cavo, Savo, Chavo y Stavo y los Otierre. Ahí estaban. ¡Mantén la cabeza en alto!

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Eran vueltas en moto, caladas de un tubo vacío, un cubo de rubik sin encajar.
Bic cuenta los hechos, humores de desastres de desesperados sin metas para distraerse.
Era un extraño automatismo, actos de vandalismo para quemar horas en el burdel.
Fuerte, pero era la misma suerte de los neuronas del cerebro. Nuevos nombres, pero la locura era siempre la misma.
Fichas a montones, no sé quién las pagó por días en el bar.
Mateadas con Karim Abdul-Jabbar en la canchita donde incluso un enano era una estrella en la canasta de dos metros o casi. Siempre las mismas frases, las mismas fases, nada de estadios, nada de estudios, nada de honores allá afuera.
¿Ha cambiado algo, quizás? No lo creo, los mismos sólidos sobrevivientes por un pelo, movimiento perpetuo.
Nuevas generaciones, generalmente cambian las acciones, no el fin.
Al final, gana quien imprime su nombre hasta el final, hasta el final con sus rimas.

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