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Future Wars
La Dispute
Future Wars
(Crows, wipe the blood from the end of your claws. said the vulture, Lets gather like storms for the war.
Crows, as the night turns its skin into coal, Dark as corpses but cluttered with gold. They will label you thieves, wolves, and whores but you are nothing less than angels, cast down and covered in black.)
Aint this the bloodiest mess in the world? said the virgin, a torn little girl.
Boy, you went and made a sweet wreck of my soul, and Ive already forgiven you.
And blood was running down
Her dress in streams into her hands where she
Was stitching on the flesh hed left
In sections on the carpet near a bed that
Never slept while she was sleeping
In her clothes that he had laid with on
The floor with all his fingers crossed
In hoping that that distance
Wouldnt grow.
But how it grew,
And how it hurt,
And how it hallowed every memory hed
Never felt was threatened by a thing the world
Could conjure up to kill them, but he let it kill them
What a bunch of fools we lovers are.
And now shes smiling, with her self put back together, just a shadow of the past before the war.
All sewn together, like a city sick from storms and sick of waiting for a god to call the floods out of her home.
what a bunch of fools we lovers are
when tempted by the taste of flesh.
"my boy, you are nothing more than a thief and a whore in a suit of the finest of armor." laughed the vulture.
"pathetic little child, i am embarrassed for you."
Guerras Futuras
Los cuervos, limpian la sangre del final de tus garras. dijo el buitre, reunámonos como tormentas para la guerra.
Los cuervos, mientras la noche convierte su piel en carbón, Oscuros como cadáveres pero llenos de oro. Te etiquetarán como ladrones, lobos y putas pero no eres nada menos que ángeles, caídos y cubiertos de negro.
¿No es este el desastre más sangriento del mundo? dijo la virgen, una niña destrozada.
Chico, fuiste y hiciste un dulce desastre de mi alma, y ya te he perdonado.
Y la sangre corría
Por su vestido en arroyos hacia sus manos donde ella
Estaba cosiendo la carne que él había dejado
En secciones en la alfombra cerca de una cama que
Nunca dormía mientras ella dormía
En su ropa en la que él había estado con ella
En el suelo con todos sus dedos cruzados
Esperando que esa distancia
No creciera.
Pero cómo creció,
Y cómo dolió,
Y cómo santificó cada recuerdo que él
Nunca sintió amenazado por algo que el mundo
Pudiera inventar para matarlos, pero él dejó que los matara
Qué tontos somos los amantes.
Y ahora ella está sonriendo, con su ser recomponiéndose, solo una sombra del pasado antes de la guerra.
Todo cosido junto, como una ciudad enferma de tormentas y harta de esperar a que un dios llame a las inundaciones fuera de su hogar.
Qué tontos somos los amantes
cuando tentados por el sabor de la carne.
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