El Pianista

Esta es la historia de un sábado
Que importa cual mes
Y de un hombre sentado al piano
Que importa cual viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra su tabla de naufrágo
Volviendo a su eterna canción

Oh, lararararara, oh, lararararara ah-ah-ah

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

Cada vez el espejo en la pared
Le devuelve más joven la piel
Se le encienden los ojos y su niñez
Viene a tocar junto a él

Pero siempre hay borrachos
Con babas que le recuerdan quien fue
El más joven maestro al piano
Vencido por una mujer

Oh, lararalarara, lararalarara

Ella nunca quiso echar raíces
Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar

No lo deja que de malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea el piano
Y hay algunos que lo han visto llorar

Oh lararalarara

Toca otra vez
Viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel

El micrófono huele a cerveza
Y el calor se podía tocar
Solitarios oscuros buscando pareja
Apurados un sábado más

Hay un hombre aferrado al piano
La emoción empapada en alcohol
Y una voz que le dice: Pareces cansado
Y aun no a salido ni el Sol

Larararalararara

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu canción
Sabe a derrota y a miel