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Quale Forza
Lord Bean
Quale Forza
Ha su una giacca imbottita pesante che gli protegge il torace, fuma nervoso mentre si guarda attorno.
Il cielo schiaccia e i pensieri volano bassi tra i gas di scarico. A terra solo merda e gomme da masticare.
Il grigio è costante ha preso i palazzi, le strade, la gente, si appiccica ai cappotti come una malattia.
La sua schiena appoggiata alla volante e il fucile spianato a pochi centimetri dalla mia faccia. Il suo fiato si condensa, quest'anno il freddo è arrivato prima dice, ha le labbra spaccate, la pelle del viso è scura, resiste. Faccia di cuoio dice che la forza è nell'ordine e quando sto a terra non devo fissarlo, devo guardare a terra e basta, devo stare zitto, devo stare zitto e basta, a terra e zitto.
Ho la faccia sul marciapiede che il signore dell'ordine ci prova gusto a infierire.
I documenti li ho inghiottiti poco fa, gliel'ho detto ma lui non ci crede.
Li ho fatti a pezzi, neanche troppo piccoli, poi li ho masticati uno per volta, inghiottiti uno a uno, dodici in tutto. Poi ci sono passato di proposito di qua.
L'ho guardato fisso un momento, occhio per occhio, un attimo dopo i miei succhi gastrici sulle sue scarpe.
Le sue scarpe lucide e fiere, un attimo dopo, lo sputo.
Lui dice che la forza è nell'ordine ma glielo leggo in faccia che non ci crede---se solo mi togliesse il piede dalla testa, potrei guardarlo in faccia davvero.
La forza è nell'ordine, quale forza, quale ordine?
Quando l'odio sale in testa con il sangue è per restarci. Indelebile.
Quale forza? Quale ordine?
¿Qué fuerza?
Con una chaqueta acolchada pesada que protege su pecho, fuma nervioso mientras mira a su alrededor.
El cielo se aplasta y los pensamientos vuelan bajos entre los gases de escape. En el suelo solo hay mierda y chicles para masticar.
El gris es constante, ha tomado los edificios, las calles, la gente, se pega a los abrigos como una enfermedad.
Su espalda apoyada en el volante y el rifle apuntando a pocos centímetros de mi cara. Su aliento se condensa, este año el frío llegó antes, dice, tiene los labios agrietados, la piel del rostro es oscura, resiste. Cara de cuero dice que la fuerza está en el orden y cuando estoy en el suelo no debo mirarlo fijamente, debo mirar al suelo y ya está, debo callarme, debo callarme y ya está, en el suelo y callado.
Tengo la cara en la acera y el señor del orden disfruta infligiendo dolor.
Los documentos los tragué hace un momento, se lo dije pero él no lo cree.
Los despedacé, no demasiado pequeños, luego los mastiqué uno por uno, tragándolos uno a uno, doce en total. Luego pasé por aquí a propósito.
Lo miré fijamente un momento, ojo por ojo, un instante después mis jugos gástricos en sus zapatos.
Sus zapatos brillantes y orgullosos, un instante después, lo escupo.
Él dice que la fuerza está en el orden pero puedo ver en su rostro que no lo cree---si solo me quitara el pie de la cabeza, podría mirarlo realmente a los ojos.
¿Qué fuerza? ¿Qué orden?
Cuando el odio sube a la cabeza con la sangre, es para quedarse. Indeleble.
¿Qué fuerza? ¿Qué orden?
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