Buche, sebo, buche
Vos, bola de mierda
Ya no hay más propina
No, no

Un borracho malo
Carne que camina
Parida con un pedo triste

Sos un moscón zumbón
Que quedó atrapado
En un vaso boca abajo

Penas del corazón
Que duran, siempre
Menos que las de la prisión
Chivato