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A qui n'a pas aimé
Manset Gérard
A qui n'a pas aimé
A qui n'a pas connu l'amour,N'a pas aimé,A qui n'a pas touchéSes lèvres embaumées,N'a pas senti sur luiSon regard lourd,Ses yeux de maladie,De fièvre désarmée.A qui n'a pas touché du doigtLa plaie profonde,La déchirure de l'être aiméQue tout inonde,L'or qu'est devenuSans qu'on l'ai vouluLe quotidien des chosesDe la banalité,Comme une plante arrachéeA la terre, au fumier,Comme une mainQu'on a lâchéeMais c'est sans doute là-haut,Dans la félicité,Que ceux là seront atteintsDe cécitéEt réunis sans devoir se cacher,Aveugles sur le mondeEt sur sa cruautéComme une fleur arrachéeA la terre, au fumier,Comme une mainQu'on a lâchée.A qui n'a pas subi sur luiCette caresse,A qui n'a pas touché du doigtCette herbe épaisseQui frissonne et se courbeComme avantMais ces trous sont ses yeuxPar où passe le ventEt tout ceci finit par m'être indifférent.Peut-être disparaîtreDans le pli du néant,D'avoir été ensemble,De n'être plusQue ce qui dans les larmesEt dans l'eau se dilueComme une plante arrachéeA la terre, au fumierQui par sa tige reste attachéeEt ne peut ni grandir ni périr ni passer,Simplement dépérir,A qui n'a pas aimé.
A quien no ha amado
A quien no ha conocido el amor,
No ha amado,
A quien no ha tocado
Sus labios embalsamados,
No ha sentido sobre sí
Su mirada pesada,
Sus ojos de enfermedad,
De fiebre desarmada.
A quien no ha tocado con el dedo
La herida profunda,
La ruptura del ser amado
Que todo lo inunda,
El oro que se ha vuelto
Sin quererlo
El cotidiano de las cosas
De la banalidad,
Como una planta arrancada
De la tierra, del estiércol,
Como una mano
Que se ha soltado
Pero es sin duda allá arriba,
En la felicidad,
Que aquellos serán alcanzados
Por la ceguera
Y reunidos sin tener que esconderse,
Ciegos ante el mundo
Y su crueldad,
Como una flor arrancada
De la tierra, del estiércol,
Como una mano
Que se ha soltado.
A quien no ha sufrido sobre sí
Esta caricia,
A quien no ha tocado con el dedo
Esta hierba espesa
Que tiembla y se dobla
Como antes
Pero estos agujeros son sus ojos
Por donde pasa el viento
Y todo esto termina por serme indiferente.
Quizás desaparecer
En el pliegue del vacío,
Haber estado juntos,
De no ser ya
Sino lo que en las lágrimas
Y en el agua se diluye
Como una planta arrancada
De la tierra, del estiércol
Que por su tallo permanece unida
Y no puede crecer ni perecer ni pasar,
Simplemente marchitarse,
A quien no ha amado.
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