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La Costurera
María Peláe
La Costurera
Ahora que los ángeles duermen
Ahora que es cuando se esta mejor
Las yemas recorren sus sienes
Un recogido bajo
Y se planta una flor
Acaricia sus pómulos fuertes
Ella piensa
Que quien la va a cuidar mejor
Trabaja despacio pero no se entretiene
Que, hoy hay varios trapitos
Que empiece la funcion
Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías
Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan
Ovillo en una maicena
Y coscorrones de pan
Detrás del aplauso
Detrás de las velas
Artista no es cualquiera
Pero tampoco es artista
Al que más se le venera
Artista es mi madre
Artista era mi abuela
Artista el que llora
Y artista el que aprecia
La papiroflexia en servilletas
Las flores improvisadas
El ritmo a manos y piernas
El reciclador de lamparas
El niño que crea en la tierra
La cocinera que antes lo prueba
La costurera, Dios
Y quien en la caida despierta
Y mientras baila
El aire con las cortinas
María imagina que cose vidas atadas
Golpe de máquina se inclina
Y es que ella va a ritmo de bulerías
Cose con hilo fino que el amor
Va escaseando
Remienda esos flecos que el arte son
Tus manos
Cose con hilo fino que el amor
Va escaseando
Remienda esos flecos que el arte son
Tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Que el arte son tus manos
Son tus manos
The Seamstress
Now that the angels are sleeping
Now that it's when it's better
The fingertips run through their temples
A low updo
And a flower is planted
She caresses her strong cheekbones
She thinks
That who will take care of her better
Works slowly but doesn't get distracted
Today there are several little rags
Let the show begin
And while she dances
The air with the curtains
María imagines sewing tied lives
The sewing machine hums
And she moves to the beat of bulerías
Ball of yarn in a cornstarch
And bread crusts
Ball of yarn in a cornstarch
And bread crusts
Behind the applause
Behind the candles
An artist is not just anyone
But neither is the artist
Who is most revered
An artist is my mother
An artist was my grandmother
An artist is the one who cries
And the one who appreciates
The napkin origami
The improvised flowers
The rhythm with hands and legs
The lamp recycler
The child who creates in the earth
The cook who tastes before
The seamstress, God
And the one who wakes up in the fall
And while she dances
The air with the curtains
María imagines sewing tied lives
The sewing machine hums
And she moves to the beat of bulerías
She sews with fine thread that love
Is running out
Mends those fringes that are art
Your hands
She sews with fine thread that love
Is running out
Mends those fringes that are art
Your hands
That art is your hands
That art is your hands
That art is your hands
Are your hands
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