Penhasco

Acantilado

La ciudad me paga. Me da algo de dinero para que tarde en la noche, en la madrugada de algún día de la semana, salga de la ciudad y me quede en silencio y solo contra la quietud y soledad de la noche estrellada o no.
La ciudad me paga. Me da algo de dinero para que vaya a sentarme en el acantilado, un poco más allá, junto al mar. Para que exactamente me quede un poco más allá de los límites de la ciudad (que ya no descansa tan cerca del mar...). Allí. Vigilante. Y en cierto sentido, ajeno.
Y en la oscuridad surge el vibrante murmullo. Las bajas frecuencias. El viento frío es dulce y obedece a la vida nocturna: ¿qué tipo de respuesta están esperando que encuentre de inmediato? ¿Acaso soy solo un adorno?
La ciudad me paga. Me da algo de dinero, y todo queda a mi cargo, todo sordo, todo apegado: la brisa marina - ahora melancólica - vuelve a cantar. Me habla de flores (ya que las estrellas están agotadas). La media luna no aparece. Medianoche y media. Y nada.
Rastros de nada, nada de certeza clara. Feliz o desafortunadamente, preguntas y más preguntas. Estos abanicos de preguntas no tienen fin, son simples y sin solución. Matemáticas que no dependen de mí.
Y regreso a la ciudad con abanicos de preguntas interminables. Sin oportunidad. Quieren respuestas, propuestas, hechos, cualquier cosa visible a simple vista. Un simple estribillo lo resolvería, lo haría feliz. Pero por ahora solo tenemos preguntas.
Pregunta, respuesta, nada, nadie: eventualmente el denso vacío sugiere la sensación de la presencia o ausencia de un dios. Y estuvo allí, justo ahora, a gritos. Y no dejó rastro un segundo después (haya estado allí un segundo antes o no).
Y por un breve momento los ruidos en el precipicio eran susurros de amantes. Me lancé de vuelta a la ciudad, feliz. Docenas de canciones de amor en la mano. Canciones donde todos son felices para siempre. Por casi un día o dos.
No.
En la siguiente noche ya enfrentaba la figura del acantilado en el frío marino y la palabra especular volvía a tener el sentido justo de una noche alguien saliendo del centro de la ciudad, cruzando las murallas, yendo directo y lento hacia el centro de la noche y en los bordes del acantilado convirtiéndose en microbio, respirando profundo y, sin pestañear, saltando conectado, con los ojos bien abiertos, hacia nuevas cosas inexistentes. Escarbar con las uñas un momento de piedra antes de alcanzar la velocidad del infinito. Ir de frente con rocas inciertas, antiguos acantilados, el sabor salado - frío - de esas mismas preguntas de siempre. Posibles o imposibles de hacer. Posibles o imposibles de percibir cuáles son. Posibles o imposibles de entender a dónde quieren llegar.
Y encajar en la no presencia abandonada allí, recordando, más que ocultando, lo que y quien llegó por las playas. Lágrimas de nostalgia. Lágrimas de remordimiento. Su cabeza eternamente baja. Y una mirada que, mientras tanto, medía posibilidades...
La ciudad me paga. Me da algo de dinero para que tarde en la noche, en medio de la madrugada, salga de la ciudad en silencio y solo y penetre en la vértigo en seco, y pierda el equilibrio sobre el acantilado, más allá de los límites de la ciudad, como un faro desorientado que llora de dolor al darse cuenta de que intenta iluminar un camino que no puede ver con el alma.
Vigilante y más allá.
Inmóvil y más allá.
Silencioso y más allá.
Solo y más allá.
Nada. Y más allá.