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Charly
Michel Bühler
Charly
Derrière les choses il y a des gens,
On finirait par l'oublier,
Et c'est pourquoi, lorsque j'entends
Des notes sortir du clavier
D'une boîte à musique,
Je pense à mon ami Charly,
Charly, accordeur de métier,
Do, si, entre les mains de qui,
La, sol, cette boîte a dû passer,
Nostalgie nostalgique...
Charly, c'est trente ans de labeur,
Trois fois le tour du monde à pied,
Jour après jour aux mêmes heures
Entre chez lui et l'atelier,
Tu parles d'un voyage!
C'est la lime, la blouse grise,
Les mille gestes qu'on répète,
Les saisons reviennent et s'épuisent,
La vie est-elle donc ainsi faite
D'un même paysage?
Il connaît ses notes par coeur,
Et les appelle par leur nom.
"Faut les prendre par la douceur,
Par la confiance, dit-il, sinon
Entre vos mains, elles glissent".
Silencieux toute la semaine,
Il apprivoise ainsi du vent.
C'est pas le bagne, c'est pas la chaîne,
On n'y pense plus par moment,
On se fait des complices.
Même s'il use encore en dansant,
L' sam'di, des paires de souliers plats,
Il a déjà des cheveux blancs:
"Comme c'est là-haut, je n' les vois pas,
C'est pas ça qui m'inquiète!"
On dit de lui qu'il boit beaucoup,
Qu'il a des cloches dans sa tête,
Et quand il a pris un bon coup,
Toutes ces chansons qu'il n'a pas faites
Tournent sous sa casquette!
Si par hasard, si par malheur,
(Rien ne dure plus aujourd'hui...)
Un jour il arrive qu'il meure,
Tous les copains suivront Charly
Jusqu'au vieux cimetière.
Mais s'il passe sur une fenêtre,
Sur notre cortège éploré,
Un air de musique champêtre,
Pourra pas s'empêcher d' taper
Du pied dedans la bière!
Derrière les choses il y a des gens,
On finirait par l'oublier...
Charly
Detrás de las cosas hay personas,
Al final podríamos olvidarlo,
Y es por eso que cuando escucho
Notas salir del teclado
De una caja de música,
Pienso en mi amigo Charly,
Charly, afinador de profesión,
Do, si, en manos de quien,
La, sol, esta caja debe haber pasado,
Nostalgia nostálgica...
Charly, son treinta años de trabajo,
Tres veces alrededor del mundo a pie,
Día tras día a las mismas horas
Entre su casa y el taller,
¡Hablas de un viaje!
Es la lima, la bata gris,
Los mil gestos que se repiten,
Las estaciones vuelven y se agotan,
¿La vida está hecha así
De un mismo paisaje?
Él conoce sus notas de memoria,
Y las llama por su nombre.
'Hay que tomarlas con suavidad,
Con confianza', dice él, 'de lo contrario
Se te escapan de las manos'.
Silencioso toda la semana,
Domestica así el viento.
No es la cárcel, no es la cadena,
A veces ni siquiera lo pensamos,
Nos volvemos cómplices.
Aunque todavía desgasta bailando,
Los sábados, pares de zapatos planos,
Ya tiene cabellos blancos:
'Como está allá arriba, no los veo,
¡Eso no me preocupa!'
Dicen que bebe mucho,
Que tiene campanas en la cabeza,
Y cuando ha tomado de más,
Todas esas canciones que no ha hecho
Giran bajo su gorra.
Si por casualidad, si por desgracia,
(Nada dura más hoy en día...)
Un día llega a morir,
Todos los amigos seguirán a Charly
Hasta el viejo cementerio.
Pero si pasa por una ventana,
Sobre nuestro cortejo afligido,
Un aire de música campestre,
No podrá evitar
Tocar el pie en la tumba.
Detrás de las cosas hay personas,
Al final podríamos olvidarlo...
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