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Imago 2.0
Miseration
Imago 2.0
In old broken wooden chairs,
by windows towards grey void plains
Spiders webs now cling round
Legs 'neath our sits here.
And cracks make these thrones unsteady
in that old wooden chair.
And that clock on the wall
Pending for a call to make
Or one to take.
One that still remembered,
more than he had left to make memory
of reading of news now old and very forgotten.
Watching dawns over neverending,
cold dead land.
No! Is it really so?
That clock still pendles on.
So hear now how?
In our minds it rings for noon.
It's midday for the memory of those now dead.
Life's spring of what is immortal
And that shall live with them.
Oh, what an epitaph!
One that still remembered,
more than he had left to make memory
of reading of news now old and very forgotten.
Watching dawns over neverending,
cold dead land.
They sadly all were too seldom,
yet with an echo of times gone by.
Speaking in creaky sounds in this old chair,
where once sat breathing men.
One that still remembered,
more than he had left to make memory
of reading of news now old and very forgotten.
Watching dawns over neverending,
cold dead land.
Imago 2.0
En viejas sillas de madera rotas,
junto a ventanas hacia llanuras grises vacías
Ahora telarañas se aferran
A las patas bajo nuestros asientos aquí.
Y grietas hacen que estos tronos sean inestables
en esa vieja silla de madera.
Y ese reloj en la pared
Pendiente de una llamada por hacer
O una por contestar.
Uno que aún recordaba,
más de lo que había dejado para hacer memoria
de la lectura de noticias ahora viejas y muy olvidadas.
Observando amaneceres sobre tierras frías y muertas interminables.
¡No! ¿Realmente es así?
Ese reloj sigue pendiendo.
Entonces, ¿cómo escuchar ahora?
En nuestras mentes suena para el mediodía.
Es mediodía para la memoria de aquellos ahora muertos.
La primavera de la vida de lo inmortal
Y eso vivirá con ellos.
¡Oh, qué epitafio!
Uno que aún recordaba,
más de lo que había dejado para hacer memoria
de la lectura de noticias ahora viejas y muy olvidadas.
Observando amaneceres sobre tierras frías y muertas interminables.
Ellos tristemente eran demasiado escasos,
aún con un eco de tiempos pasados.
Hablando en sonidos crujientes en esta vieja silla,
donde una vez se sentaron hombres respirando.
Uno que aún recordaba,
más de lo que había dejado para hacer memoria
de la lectura de noticias ahora viejas y muy olvidadas.
Observando amaneceres sobre tierras frías y muertas interminables.
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