D.E.A.D.R.A.M.O.N.E.S.

M.U.E.R.T.O.S.R.A.M.O.N.E.S.

Haciendo realidad nuestros modestos sueños imposibles.
Atrapados en aulas de escuela pública a los 15 años.
Esos largos días calurosos justo antes del verano...
Sabiendo que estamos atrapados aquí...
Y algo está sucediendo en algún lugar.
Sabiendo que sabemos que tenemos que llegar allí.
Es verdad lo que dicen...
La muerte es más perfecta que la vida...
Por eso ya hemos muerto.
¿Qué podría haber sido?
No queremos saberlo.
Esta noche nos divertiremos.
¡Esta noche nos estamos soltando todos!
¡Porque todos somos Muertos Ramones!
Espalda adolorida.
Pies adoloridos.
Un ejército improvisado y enfermos en el calor.
No somos bonitos y no somos ricos.
Vamos a tener que jodidamente trabajar por ello.
¡Es nuestra vida!
Hacemos lo que elegimos.
Jeans negros.
Camisa negra.
Zapatos negros.
Mamá y papá todavía no aprueban.
Veintiocho shows.
28 días.
Reclutando nuevos renegados en el camino.
Soy solo otra cara en este desesperado desfile juvenil.
Y todas las literas, puertas cerradas con llave, sudor de madera, tripas, monopatines, sótano de refugio antiaéreo de la guerra fría, gritos, sin dormir, buenos sueños.
Estamos tocando tan duro como podemos y mucho tiempo atrapados en la camioneta.
Leyendo los grafitis en cada pared de baño en el infierno de comida rápida de las paradas de camiones.
Sálvame de lo ordinario.
Sálvame de mí mismo.
Otro verano de punk rock vino y se fue.
Ahora solo quiero volver a casa y subir el volumen de mi estéreo
Hasta que el ritmo derrita mis huesos porque soy un Ramone Muerto.
M.U.E.R.T.O.S.R.A.M.O.N.E.S.