Trop Tard Trop Vite

Demasiado Tarde Demasiado Rápido

Tantos sueños... Todos volaron... Mi mente se elevó... He dado tanto en toda una vida... Queda mi cuerpo, abandonado... Estoy muerto.
[Vicelow]
He entregado el alma. Mi vida de hombre está 'muerta'. No pude dejar medallas a mis dos chillones... Fuera de este mundo, estoy en otro lugar: camino con la muerte, atravesando el 'fuego'. Toma este 'flyer' lírico como un arrepentimiento por mis fallas, como un viaje al fondo de mis entrañas. Tanto trabajo, camisetas mojadas, adiós al negocio de la música, mejor para esos flojos oxidados.
Tantos sueños... Todos volaron... Mi mente se elevó... He dado tanto en toda una vida... Queda mi cuerpo, abandonado... Estoy muerto.
[Féniksi]
Sin el arma en la mano, el alma amarga, aunque maduro. Mi legado - puro amor - a todos les importa un comino. Excepto mi madre y mis amigos, el resto se odia... Quería que los chicos de este país se casaran; cuando hablaba de paz, se burlaban... Quería que los nuestros se apoyaran, hacer de mis palabras terremotos - pero tenían anti-terremotos... Y, para complicar las cosas, estoy muerto. Y esta noche, los grandes se emborrachan todos; han asimilado rápido el golpe: estoy muerto... Discursos tras discursos pero, ¿quién lamenta el 93, el 92? Les dije demasiado que estaban equivocados... No verán mi disco girar en sus surcos esta noche. Deberían vivir once veces antes de darse cuenta de que se equivocaron... Desde donde estoy, ahora nos vemos: solo páginas opacas. En mi historia, no fui cobarde: testarudo excepto cuando tenía que decir 'Papá te quiero'... Capitán en un mar de papel, eché tinta y nunca me anclé en este mundo donde los buenos no tienen... Tantos sueños... Todos volaron... Mi mente se elevó... He dado tanto en toda una vida... Queda mi cuerpo, abandonado... Estoy muerto.
[Vicelow]
A la hora en que las velas se encienden, mi vida se esfuma, con tantos capítulos valiosos que no fueron lo suficientemente leídos. Me separo de este libro con un 'adiós' en lugar de un saludo.
[Féniksi]
A mi regreso, vuelvo las páginas en busca de sabiduría; pero no hay una página que la rabia no haya aplastado: arrancada de la suciedad, antes de trazar el camino de la gracia, escupí dentro - se veía elegante.
[Vicelow]
Demasiado tarde para vivir lo que no puede ser vivido. Demasiado tarde para decir: 'La vida vale más que un millón de monedas'... Lamentablemente, la muerte no me ha engañado. Muero por vivir, aunque tenga a la policía detrás... Vencido, me digo: 'Quizás sea el comienzo'; pero esta pregunta me duele... Tengo la respuesta después de siglos de debates sobre el más allá: detengan sus peleas porque la verdad está aquí abajo.