Cloak & Dagger

Capa y Daga

Capa y Daga

¿Quién lo hizo? ¿El testigo silencioso?
Estoy muerto de risa
En la oscuridad, apuñalando neutralmente al general malhumorado.
No confíes en las caras de póker
Con su maquillaje monocromático.
Conozco su tipo. Editado y pulcro. Punto punto punto.
Podría descubrir su tapadera
Arrojando sombras en la pantalla.
Yo mismo seguiría el rastro del sabueso.
Los marfiles amarillentos están conmigo
Siguiendo mis pasos mientras me alejo
Hasta que caiga el telón de acero.
Bajo mi piel un detective privado
Le gusta observar con
Persianas venecianas cerradas a media luz.
Si tu capital te encasilla, ¿no es eso suficiente necesidad para ti?
La forma en que las cosas de los sueños te mueven, entumecido como un mueble (en ese orden).
La hipóstasis perfunctoria de ser sobreasegurado.
Así que mostré a los desdentados mi licencia poética para...

Seguro que lo entendieron. Mi YO, la libra de carne,
Mi alma. que costó un ojo de la cara.
E incluso entonces di la sonrisa formal de pasta dental.
No me tomes por algún narcisista narcótico,
Injertado de nuevo en el útero de la guarida
Que alimenta al hipotálamo en la línea de ensamblaje,
La línea blanca del espejo-boca.
No importa. Deja que el jurista polvoriento y oscuro,
Que mira por encima de mi hombro y guarda ese cuaderno manchado,
Calle. Es hora de torcer el cuchillo.
Girar la llave hacia la libertad y la voluntad propia.
La navaja dorada refracta
La media luz en un rollo de imágenes giratorias;
En discurso indirecto libre
El cuerpo con órganos recargados.
La mano que acaricia; la sangre fresca de mis venas;
Mi mujer vital; hojas en flor;
Caer en primavera; hogar dulce hogar.
Bajo mi piel un detective privado
Le gusta observar con
Persianas venecianas cerradas a media luz.
¿Quién lo hizo? ¿El testigo silencioso?
Estoy muerto de matanza,
Enmarcado en líneas de tiza intempestivas,
Arreglado con una almohada sobre mi cabeza.
La capa está desgarrada, la daga fría.