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Browning
Pierpoljak
Browning
Y avait qu'à r'garder sa figureEt tout de suite on comprenait :Monsieur Browning, qu'on l'appelait,Un nom qui sentait l'aventure.C'était le roi du revolver.Il en avait de magnifiquesQu'il avait ram'nés d'Amérique,Où qu'on fabriqu' les vrais gangsters.Il nous racontait son histoire,Son premier crim' et puis la gloire,Browning, Browning.Il nous montrait des tas d'photosPris's en premièr' pag' des journaux,Browning, Browning.Il nous disait : "Vous autr's en France,Vous manquez encor' d'expérience.",Browning, Browning.Avec ça, pas besoin d'êtr' fort.C'est l'maladroit qu'a toujours tortEt viv' Browning.Parc' qu'il avait de l'éléganceEt des costum's de cinéma,Il nous r'gardait de haut en basAvec mépris et insolenceEt tout's nos femm's, ell's l'admiraient"Ah ! comment c'est qu'il a d'allureEt ce typ' là, quelle envergure."Mais nous, les homm's, il nous courait.C'était toujours la mêm' histoire :Son premier crim' et puis la gloire,Browning, Browning.On l'voyait sur les grands journaux,Juste à côté d'Greta Garbo,Browning, Browning.A l'écouter, on d'venait bête.On n'avait plus qu'ça dans la tête,Browning, BrowningEt nous pensions "Marre à la fin !Il nous ennuie, l'AméricainEt son Browning."Pour nous apprendr' la vraie manière,Pour nous donner un' bonn' leçon,Il a tenu, ce brav' garçon,A nous montrer son savoir-faire.C'est dans un' sall' de restaurantQu'il a voulu fair' l'expérience,Mais le pauvr' typ' n'a pas eu d'chance.Comme il sortait ses instruments,Il a roulé sous la banquetteAvec un p'tit trou dans la tête,Browning, Browning.Oh ça n'a pas claqué bien fortMais tout de mêm', il en est mort,Browning, Browning,Et puis quelqu'un dans le silenceA dit "Maint'nant à quoi qu'tu penses,Browning, Browning ?"Il pens' plus rien puisqu'il est mort.Tu parlais trop... ben t'as eu tort.Bye-Bye, Browning.
Browning
Solo con mirar su rostro
Y de inmediato se entendía:
Señor Browning, como le decían,
Un nombre que olía a aventura.
Era el rey del revólver.
Tenía unos magníficos
Que había traído de América,
Donde fabrican los verdaderos gángsters.
Nos contaba su historia,
Su primer crimen y luego la gloria,
Browning, Browning.
Nos mostraba un montón de fotos
Tomadas en la primera página de los periódicos,
Browning, Browning.
Nos decía: "Ustedes en Francia,
Aún les falta experiencia.",
Browning, Browning.
Con eso, no hace falta ser fuerte.
Es el torpe quien siempre se equivoca
Y vive Browning.
Porque tenía elegancia
Y trajes de cine,
Nos miraba de arriba abajo
Con desprecio e insolencia
Y todas nuestras mujeres lo admiraban
"¡Ah! ¡Qué porte tiene
Y qué envergadura tiene ese tipo!"
Pero a nosotros, los hombres, nos evitaba.
Siempre era la misma historia:
Su primer crimen y luego la gloria,
Browning, Browning.
Lo veíamos en los grandes periódicos,
Justo al lado de Greta Garbo,
Browning, Browning.
Al escucharlo, nos volvíamos tontos.
No teníamos otra cosa en la cabeza,
Browning, Browning.
Y pensábamos "¡Ya basta!
Nos aburre el americano
Y su Browning."
Para enseñarnos la verdadera manera,
Para darnos una buena lección,
Este valiente muchacho
Quiso mostrarnos su habilidad.
Fue en un salón de restaurante
Donde quiso hacer la demostración,
Pero el pobre tipo no tuvo suerte.
Al sacar sus instrumentos,
Rodó debajo de la banqueta
Con un pequeño agujero en la cabeza,
Browning, Browning.
Oh, no sonó muy fuerte
Pero de todos modos, murió,
Browning, Browning,
Y luego alguien en el silencio
Dijo "¿En qué estabas pensando ahora,
Browning, Browning?"
Ya no piensa en nada porque está muerto.
Hablabas demasiado... pues, te equivocaste.
Adiós, Browning.
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