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Crioulo
Quarteto Coração de Potro
Crioulo
Sou criolo desta terra
Da mesma terra dos ventos
Da mesma tira de tento
Que o índio atava na crina
Da mesma luz da retina
Do tempo do rastreador
Do canto do pajador
Silêncio, Lua e viguela
Na voz da cruz bolheadeira
O gaucho olhar bolheador
Sou crioulo destas noites
Das mesmas noites de Lua
Minguantes almas charruas
Crescentes formas de estrelas
Alguma d'alva sinuela
Que retornou madrugada
Na trança sendo enredada
Da própria flor na tropilha
Que volta ao véu da coxilha
Num potro de boca atada
Sou crioulo deste barro
Do mesmo barro das dores
Que nascem nos corredores
Nos ranchos de santa fé
Na forma da própria fé
De quem foi terra inteiro
Também foi sangue guerreiro
Na mesma cor da esperança
E antes de erguer a lança
Colhia flores primeiro
Sou crioulo dos caminhos
Mesmo caminhos dos tantos
Que tinham voz, tinham canto
Na paz do aboio tropeiro
Na andar de algum carreteiro
Na roda que gira lenta
Destino, a tropa, a marreta
O fogo, o poso e a ronda
O toldo, a Lua redonda
Um céu de cor e a carreta
Sou criolo destes campos
Dos campos da geografia
Da pedra cruz a poesia
Feitos de vento e de pasto
Que nos repetem nos passos
Que nos copiam no chão
Que entendem mais que a razão
De atar serenos e esporas
E ouvir o idioma das horas
Com par de rédeas na mão
Sou crioulo deste canto
Do mesmo canto esquecido
Entre a ilusão e o ouvido
Que o novo tempo condena
A reviver num poema
Outro verso que virá
Mesmo cansado de andar
Chamando o rastro dos outros
Com vinte a botas de potro
Nazarena e chiripá
Sou crioulo deste barro
Sou crioulo desta terra
Da noite, vida que encerra
O mais crioulo caminho
Da flor, da lança, do espinho
Do verso à ronda e o fogo
A crina, a tira de couro
O tempo, o pasto e o inverso
Do tempo escrito nos versos
Que me fizeram crioulo
Sou crioulo dos caminhos
Mesmo caminhos dos tantos
Que me fizeram crioulo
Criollo
Soy criollo de esta tierra
De la misma tierra de los vientos
Del mismo tiento que el indio ataba en la crin
De la misma luz de la retina
Del tiempo del rastreador
Del canto del pajador
Silencio, Luna y guitarra
En la voz de la cruz boliviana
La mirada gaucha que busca
Soy criollo de estas noches
De las mismas noches de Luna
Almas menguantes charrúas
Formas crecientes de estrellas
Algo de alba sinuosa
Que regresó en la madrugada
En la trenza siendo enredada
De la propia flor en la tropilla
Que vuelve al velo de la colina
En un potro de boca atada
Soy criollo de este barro
Del mismo barro de los dolores
Que nacen en los corredores
En los ranchos de santa fe
En la forma de la propia fe
De quien fue tierra entera
También fue sangre guerrera
En el mismo color de la esperanza
Y antes de levantar la lanza
Cosechaba flores primero
Soy criollo de los caminos
Los mismos caminos de los tantos
Que tenían voz, tenían canto
En la paz del canto de los arrieros
En el andar de algún carretero
En la rueda que gira lenta
Destino, la tropa, el martillo
El fuego, el pozo y la ronda
El toldo, la Luna redonda
Un cielo de color y la carreta
Soy criollo de estos campos
De los campos de la geografía
De la piedra cruz a la poesía
Hechos de viento y de pasto
Que nos repiten en los pasos
Que nos copian en el suelo
Que entienden más que la razón
De atar serenos y espuelas
Y escuchar el idioma de las horas
Con par de riendas en la mano
Soy criollo de este canto
Del mismo canto olvidado
Entre la ilusión y el oído
Que el nuevo tiempo condena
A revivir en un poema
Otro verso que vendrá
Aunque cansado de andar
Llamando el rastro de los otros
Con veinte botas de potro
Nazarena y chiripá
Soy criollo de este barro
Soy criollo de esta tierra
De la noche, vida que encierra
El más criollo camino
De la flor, la lanza, la espina
Del verso a la ronda y el fuego
La crin, la tira de cuero
El tiempo, el pasto y el reverso
Del tiempo escrito en los versos
Que me hicieron criollo
Soy criollo de los caminos
Los mismos caminos de los tantos
Que me hicieron criollo
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