La Copla Triste

El corazón del hombre herido guitarrero
Está de cara al llanto rumbo del vino enfermo
Sangre de copla triste mudo tiempo sin tiempo

La piel de su guitarra hembra pechos de abeto
Encordada de niños desdobla los silencios
Si con la carne firme acaricia sus dedos

Y va soñando versos como sangrando vida
Y con la paz violada de sus manos vacías
Sale a buscar la sangre de su patria escondida

Y va por los obrajes talándose por dentro
Con el fuego del hambre de la raíz al centro
De su mujer preñada de amargos desencuentros

Habrá de ser poeta con mil latidos menos
Con mil palabras mustias al llegar el invierno
Secándose los hijos y las hojas del huerto

Pero no ha de caerse por ese Sol secreto
Que cultivan airosos los campesinos nuestros
A contraluz del odio en la olla de fierro

Este cansado potro que va por los desiertos
Arriándonos la sangre con un destino ciego
Sabe que hay un camino con los brazos abiertos

Y va por los obrajes talándose por dentro
Con el fuego del hambre de la raíz al centro
De su mujer preñada de amargos desencuentros