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Havia Uma Luz No Fundo do Poço
Rascunhomusical
Havia Uma Luz No Fundo do Poço
O que haveria no fundo do poço?
Era uma das curiosidades da infância.
Eu ia por vezes à casa daquela senhora gorda, verruga no lado esquerdo do queixo projetando uma grande variedade de pêlos rebeldes, cabelos quase brancos formando birote, vestido de cor clara, estampa miúda, amarrotado, sempre com resíduos da refeição que se havia preparado anteriormente. Ia ali quando acabava água no bairro e ela se tornava abastecedora da rua, uma vez que tinha poço.
Todos, afinal muita gente aparecia nessa hora, advertiam pra tomar cuidado, pois o risco de queda existia, mas o fundo do poço me atraia.
Eu precisava olhar atentamente lá dentro.
O ar que subia do poço dava uma sensação de frescor. Aquelas paredes tijoladas ou atijoladas, não sei, que desciam para a escuridão, o "cheiro" da umidade, a luz refletida no espelho d'agua deformado no fundo, e o som de cada gota de água que caia... era música.
Eu esperava atentamente alguns instantes para que uma gota de água desprendida do balde atingisse o fundo e emergisse o som característico acompanhado da reverberação.
O fundo do poço era um estado de inspiração poética.
O balde amarrado na corda desfiada de sisal subia com a água que parecia ter vida, e deveria ter mesmo.
Tudo, desde o vestido mal conservado da senhora gorda, a corda desfiada, o balde, o sarrilho, os tijolos, o poço...hoje tudo é pura poesia.
Quando a água chegava à superfície naquele balde bem areado, despertava-se a sêde instantaneamente. Eu pegava a concha que ficava ali e bebia água.
A sensação de se beber água cristalina de um poço tijolado ao lado de uma jaboticabeira em uma concha de alumínio amassada, bem areada, é única.
E o ciclo recomeçava, o sarrilho girava pra buscar água para outra pessoa, o som da engrenagem sem lubrificação, a madeira rangendo e novamente aquela visão do balde balançando na ponta da corda desfiada descendo lentamente, indo ao fundo escuro do poço, a água fresca fazendo poesia la embaixo.
Era iso que havia no fundo do poço, não água, poesia.
Poesia de uma época.
Había una luz en el fondo del pozo
¿Qué habría en el fondo del pozo?
Era una de las curiosidades de la infancia.
A veces iba a la casa de esa señora gorda, con una verruga en el lado izquierdo del mentón y una gran variedad de pelos rebeldes, cabello casi blanco recogido en un moño, vestida con colores claros, estampado diminuto y arrugado, siempre con restos de la comida que se había preparado anteriormente. Iba allí cuando se acababa el agua en el vecindario y ella se convertía en la proveedora de la calle, ya que tenía un pozo.
Todos, al final, mucha gente aparecía en ese momento, advertían que tuviéramos cuidado, ya que existía el riesgo de caer, pero el fondo del pozo me atraía.
Necesitaba mirar detenidamente adentro.
El aire que subía del pozo daba una sensación de frescura. Esas paredes de ladrillo o adobe, que descendían hacia la oscuridad, el 'olor' de la humedad, la luz reflejada en el espejo de agua deformado en el fondo, y el sonido de cada gota de agua que caía... era música.
Esperaba atentamente unos instantes para que una gota de agua desprendida del balde alcanzara el fondo y emergiera el sonido característico acompañado de la reverberación.
El fondo del pozo era un estado de inspiración poética.
El balde atado a la cuerda desgastada de sisal subía con el agua que parecía tener vida, y seguramente la tenía.
Todo, desde el vestido mal conservado de la señora gorda, la cuerda desgastada, el balde, el cabrestante, los ladrillos, el pozo... hoy todo es pura poesía.
Cuando el agua llegaba a la superficie en ese balde bien arenado, la sed se despertaba instantáneamente. Tomaba la concha que estaba allí y bebía agua.
La sensación de beber agua cristalina de un pozo de ladrillo al lado de un árbol de guayaba en una concha de aluminio abollada, bien arenada, es única.
Y el ciclo comenzaba de nuevo, el cabrestante giraba para buscar agua para otra persona, el sonido del engranaje sin lubricación, la madera crujiente y nuevamente esa visión del balde balanceándose en el extremo de la cuerda desgastada descendiendo lentamente, yendo al oscuro fondo del pozo, el agua fresca haciendo poesía allá abajo.
Eso era lo que había en el fondo del pozo, no agua, poesía.
Poesía de una época.
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